tag:blogger.com,1999:blog-32532420717763327422024-03-13T14:23:16.043-07:00Historias que latenHistorias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-91632991879650824002010-08-12T18:42:00.000-07:002010-08-12T18:42:03.838-07:00SÒLO IMÀGENES<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSVjn8Cb8I/AAAAAAAAAF4/2HFQdvkHUGY/s1600/P1050539.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="380" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSVjn8Cb8I/AAAAAAAAAF4/2HFQdvkHUGY/s640/P1050539.JPG" width="640" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSXfUgzfbI/AAAAAAAAAGI/3SQQu_sWYmQ/s1600/P1050543.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSXfUgzfbI/AAAAAAAAAGI/3SQQu_sWYmQ/s320/P1050543.JPG" /></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSZv_4eLkI/AAAAAAAAAGQ/sJfpMV4TM9s/s1600/P1050544.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSZv_4eLkI/AAAAAAAAAGQ/sJfpMV4TM9s/s320/P1050544.JPG" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSa6_TxmII/AAAAAAAAAGY/RBJEn9gPHKM/s1600/P1050555.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSa6_TxmII/AAAAAAAAAGY/RBJEn9gPHKM/s320/P1050555.JPG" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSbgYzrhvI/AAAAAAAAAGg/FXAFQ8n92aQ/s1600/P1050554.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSbgYzrhvI/AAAAAAAAAGg/FXAFQ8n92aQ/s320/P1050554.JPG" /></a><a href="http://2.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGScBTK6wjI/AAAAAAAAAGo/1gGHf2xW35s/s1600/P1050553.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGScBTK6wjI/AAAAAAAAAGo/1gGHf2xW35s/s320/P1050553.JPG" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSdNtqCGgI/AAAAAAAAAGw/MCTzJlzQ1aY/s1600/P1050549.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSdNtqCGgI/AAAAAAAAAGw/MCTzJlzQ1aY/s320/P1050549.JPG" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSUSDgkcWI/AAAAAAAAAFo/DJ4f6JzYVVc/s1600/P1050537.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSUSDgkcWI/AAAAAAAAAFo/DJ4f6JzYVVc/s320/P1050537.JPG" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSeO25PfyI/AAAAAAAAAG4/lyEKjh-uJ9w/s1600/P1050545.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSeO25PfyI/AAAAAAAAAG4/lyEKjh-uJ9w/s320/P1050545.JPG" /></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSfL4qid0I/AAAAAAAAAHA/yvh1l6XuQuY/s1600/P1050548.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ox="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSfL4qid0I/AAAAAAAAAHA/yvh1l6XuQuY/s320/P1050548.JPG" /></a></div><br />
<br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSU2_18-pI/AAAAAAAAAFw/MHFG-g8iEhU/s1600/P1050538.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="336" ox="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TGSU2_18-pI/AAAAAAAAAFw/MHFG-g8iEhU/s640/P1050538.JPG" width="640" /></a></div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-13911943708565269002010-07-30T07:07:00.000-07:002010-07-30T07:07:14.970-07:00UNO EN LA URDANETA<em>El siguiente texto contiene elementos de lenguaje y sexo que pudieran resultar violentos aún para padres y representantes. Se recomienda que solo sea leído por personas de mente amplia, tipo adolescentes. </em><br />
<em></em><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TFLb88mH7nI/AAAAAAAAAFQ/a-cq9LttWyA/s1600/CINE+URDANETA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TFLb88mH7nI/AAAAAAAAAFQ/a-cq9LttWyA/s320/CINE+URDANETA.jpg" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Esa tarde, Campero, como le gusta que lo llamen, se lanzó al Urdaneta, el único cine porno que sobrevive en Caracas, no sin antes dejar en casa todo lo de valor que tuviera encima para no correr el riesgo de regresar desvalorizado. Consigo llevó los ojos verdes heredados del abuelo y la pinta de joven de clase media que lo delata. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Cuenta Campero que la sala estaba bastante nutrida de hombres. Se ubicó entre varios de ellos con pinta de "hetero serios" y como él entró con ganas de provocar y de sacar una buena partida a esa función, se sacó el pene y comenzó a masturbarse como cualquiera que ve una película en aquel cine. Tenía la vista puesta en la pantalla, pero miraba a los lados para ver qué sucedía. Miradas iban y venían de los vecinos y él provocándolos, a ver quién mordía la carnada. Como todos miraban el toro desde la barrera, se puso más provocador bajándose el pantalón hasta los muslos. Pero nada, puro reojo. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Entonces, dice Campero: En eso, uno de los tipos que están en la misma onda de pajeo viendo la pantalla, un obrero con morralito de tela, todo esmirriado, se mueve hasta la butaca que tengo al lado. Estaba recién bañado porque olía a jabón, aunque fuera azul. Yo sigo en la tónica de pajearme como que si nada, viendo la pantalla. En eso lo miro de reojo y noto que el carajo se pone nervioso, no diva, sino más bien nervioso, mirando para todos lados, suspirando y saboreando saliva que se escuchaba fuerte. Yo en lo mío de frente, pero incitándolo a que me lo agarrara, pero la pinta de macho que tenía me hizo dudar y temí que me fuera a clavar un coñazo, así que lo ignoré y seguí en lo mío. Pero, vaya, no se aguantó más el hombre y de pronto se arrodilló en pleno suelo y comenzó a mamármelo de una manera tan magistral que pelé los ojos no por la escena que estaba viendo, sino por lo que estaba sintiendo. Así estuvo un buen rato hasta que se incorporó en su asiento y me dijo: </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¡Verga, varón! Lo tienes sabroso (lo dijo en un tono bien popular, de macho urbano de construcción) </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Te gustó, ¿no? Lo haces bien rico, vale. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¡Nojoda, vale! Es que tú llegaste, te sentaste aquí y te pusiste así con esa mariquera de hacerte la paja al lado mío y ¡nojoda! ¡Con ese güevo! ¡Nooooo, tipo! </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>- Jajajaja, bueno, síguelo gozando, pues. <br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Y, bluuummmm, siguió el tipo en lo suyo, muy bien inspirado, y mientras se ocupaba abajo, me desabotonó la camisa y me pellizcó las tetillas. Así estuvo un buen rato. Cuando se levantó nuevamente me dice: </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Verga, tipo, cómo me vengo a conseguir a alguien así, como tú aquí adentro, vale. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¿Alguien como yo cómo? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Así tan bello, tan ricote y con ese güevo. Yo te voy a decir una vaina Yo ante todo soy un varón, pero cuando me entrego, me entrego y con todo, ¡pero soy un macho! </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Jajaja, ok, sí ya veo. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¡Ah! Te burlas, ¿no? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- No, vale, sino que me parece cómica la vaina. Vente, dale, no pierdas tiempo que ya van a cerrar esto, sigue allí. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Pero, ¿qué pasa, vale? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Sssshhhhh, cállate y coopera (lo agarré por el cuello para que siguiera en lo que yo quería y a él le gustaba). </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Mientras continuó en lo suyo, le metí la lengua en el oído chupándole todo el pabellón. El carajo estaba en el éxtasis de arriba abajo, con su boca en mi güevo y gimiendo suave pero profundo. Me acariciaba todo el pecho y los muslos de lo rico que la estaba pasando. Ya cuando no me pude contener porque la velocidad de la succión que me estaba dando no la aguantaba un humano, le pregunté: </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¿Puedo echarte la leche? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Sí, dámela, carajito. (Y siguió dándole fuertemente) </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Le lancé la acabada de la semana, lo dejé por unos segundos agarrándole la cabeza y después lo dejé que se levantara. Se sentó, escupió al suelo, y dijo sonriendo: </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¡Verga, marico! ¡Qué lechero tenías, güevón! ¡Qué vaina más sabrosa esa acabada!</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Bueno, eso era pa’ ti, varón. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Yo empiezo a arreglarme mientras el tipo sigue buscándome conversa.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¡Qué vaina más rica, nojoda! Jajajaja, marico, estás rico. Lástima que no te volveré a ver (allí la cosa se puso<em> sweetheart</em>). </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¿Y eso por qué, pues? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Bueno, porque en tres semanas me caso, porque yo no puedo vivir sin una mujer en la casa que haga oficio y me tenga mis vainas hechas y acomodadas. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Ante aquello me quedo callado y el tipo me mira y me mira en aquella oscuridad. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Marico, te reconocería en la calle, en cualquier parte, con esos ojos que tienes…. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Jajajaja, ‘ ta bien pues... ajá, háblame de tu cuadro familiar… </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Bueno, güevón, yo así como me viste, así soy un macho. Yo me voy a casar pero igual esto no lo voy a dejar, un güevo es muy sabroso. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¿Y tienes chamos? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Sí, tengo dos varones, uno de 14 y otro de 22. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Pero no saben tu nota, ¿no? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Nooooooo, ¿estás loco, marico? Ni de vaina. El chamo de 14 le tiene arrechera a los maricos, ése si sé que no es pato. Y el de 22 pues, a él no le gusta un marico, a él lo que le gusta es un transfor. </div><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Aaaaannnnh ¡ok! Le gustan los transfor... imagínate…pero no le gusta un marico…. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- No, varón ¡Ese hijo mío es un macho! </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Claro, claro. Bueno, tipo me tengo que ir. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Hago el gesto de levantarme En eso me agarra la mano, me la besa apasionadamente varias veces, diciéndome: </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Verga, güevón, me diste burdenota. Te voy a pensar burda, ¿sabes? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- Jejeje, Sí eso creo. Dale, tipo, me voy, un placer. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Extiendo mi mano para un apretón, yo de lo más formal, y él me dice: </div><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">- ¡Tú sí eres sifrinito, tipo! Despídete de mí así (me da una palmada horizontal seguida de un choque de puños). </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>- Dale, pues, hablamos<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Cuenta Campero que se fue derechito para su casa, sin dejar de reírse de los comentarios del varón. </div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-20225078068648722112010-07-23T19:02:00.001-07:002010-07-23T19:02:39.725-07:00HERENCIASolías contarme historias de tu Rumania natal. Cómo tu familia fue separada por la guerra. Tu llegada a América, donde, te habían dicho, las calles estaban tapizadas de oro. <br />
<br />
Pero ya no estás, están tus cosas: algunas fotografías y algunos muebles. <br />
<br />
En la repartición de la herencia me quedó tu cuarto, el que compartías con mi abuela. Y he tomado esta foto tuya del cajón porque me gusta tu mirada altiva, tus manos gruesas de hombre de trabajo y tu elegancia al vestir, a pesar de las dificultades económicas. <br />
<br />
Y porque llevas sombrero, una costumbre que conservaste siempre. <br />
<br />
Ahora son tus muebles los que me cuentan historias, sólo tengo que observarlos con ese sentido escrutiñador, casi detectivesco, que encuentra evidencias microscópicas y detecta aromas como en una cromatografía. <br />
<br />
La cama matrimonial con su copete de fina caoba es ahora el centro de mi atención. Los susurros que salen del edredón y de entre los cojines cremas y carmesí me hablan de formas sinuosas que se revuelven entre las sábanas, brazos que se abrazan, piernas que se buscan para consumar, una y otra vez, actos de amor. <br />
La simetría en los demás elementos de la decoración me lleva a una época cuando la búsqueda de la belleza estaba basada en la armonía: dos mesas de noche, dos lámparas equidistantes, la pareja. Juntos hasta el final. <br />
<br />
Tus muebles finos me recuerdan que aunque no era verdad lo del oro en las calles de América tú lograste, con mucho trabajo, la bonanza que no habías tenido en Europa en los tiempos difíciles que te tocó vivir. <br />
<br />
Una parte de esa bonanza es ahora mi herencia. He tratado de honrarlos, a ustedes, al mantener casi intactos el arreglo que mi abuela daba a su dormitorio. <br />
<br />
Pero también he introducido algunos cambios, propios de mi tiempo. El aire acondicionado y los potes de crema en la peinadora son algunos de mis aportes. <br />
<br />
El aire es porque si abro la ventana entra el humo y el hollín del tráfico pesado que suele haber en la avenida. Las cremas están sobre la peinadora porque no caben en el diminuto estante del baño. Los muebles de tu cuarto comparten el espacio con los del recibidor porque vivo en un apartamento de un solo ambiente. El piso es de madera que no es madera. <br />
<br />
Y no hay simetría en la cama a la hora de acostarme. No hay piernas entrecruzadas ni brazos entrelazados. Esa es una parte de tu herencia que no me quedó.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-31901608475928470832010-07-21T07:53:00.000-07:002010-07-21T13:30:25.414-07:00La noche de las siete lenguas mordidas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_g2TqwBUxtaY/SE7yuEptCaI/AAAAAAAAAn8/Jw4i6S_XL6I/s1600/epilepsia-infantil-Ntnva.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_g2TqwBUxtaY/SE7yuEptCaI/AAAAAAAAAn8/Jw4i6S_XL6I/s320/epilepsia-infantil-Ntnva.jpg" /></a></div><br />
<b>Por Joaquín Pereira</b><br />
[Pauta 6] Escena construida a partir de un testimonio<br />
<br />
Para Carmen ese sábado en el Hospital Pedro del Corral iba a ser otra aburrida guardia que tenía que cumplir como un requisito de sus estudios técnicos de enfermería, que la hacían trasladarse desde San Juan de los Morros a ese pueblo llamado Tucupido durante los fines de semana.<br />
<br />
“Han fumigado mucho por estos lados, eso debe ser”, pensó cuando recibió el tercer paciente de la noche; “debe ser el verano”, se decía a sí misma luego del quinto caso con iguales síntomas: convulsiones, la lengua mordida, mucha espuma por la boca.<br />
<br />
“Debe ser la luna”, terminó concluyendo cuando registró al séptimo caso.<br />
<br />
Nunca había visto algo como aquello, por lo que les dijo a sus compañeras que anotaran esa fecha para hacerle seguimiento: 18 de julio de 1998. Carmen sabía que algo debió provocar tan inusitado brote de pacientes con crisis convulsivas en la zona.<br />
<br />
Parece que esa noche la gente de Tucupido enloqueció. Carmen supo de un hombre de más de 100 años de edad que cogió un machete para defenderse de uno de sus bisnietos que presentó una crisis convulsiva.<br />
<br />
Conversando con los familiares de los pacientes supo que en el caserío del sector Campo Bloque, de donde provenían la mayoría de los casos, los vecinos comentaban que vieron algo extraño caer del cielo y aseguraban que no era un avión. Cuando despertó el primer joven que atendió por convulsiones, éste le relató que una luz muy brillante se estrelló en la finca Tamanaco, a pocos metros de su casa. “Parecía una hoja”, le dijo el muchacho.<br />
<br />
La gente del pueblo temía acercarse mucho pues se regó de boca en boca que varias reses habían muerto por estar cerca del lugar del impacto. Pasados unos días, un carro blindado llegó al pueblo y se dirigió al sitio de la caída del objeto. Carmen lo describe como un carro parecido al de las funerarias pero con una cubierta de vidrio. Supo que lo que se llevaron parecía un disco compacto grande.<br />
<br />
Con el tiempo la gente dejó de hablar del tema. Lo último que se comentó fue que el dueño de la finca Tamanaco iba a recibir un pago por las reses muertas, aunque no sabían quien ofrecía el dinero y por qué.<br />
<br />
Pasadas algunas semanas otros pacientes ingresaron al Hospital Pedro del Corral, esta vez eran mujeres embarazadas con varios meses de gestación que abortaban. Para Carmen había una sola causa: aquel extraño objeto que cayó en Tucupido en la tarde del sábado 18 de julio de 1998.<br />
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<span style="font-size: xx-small;">Foto: </span><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">http://2.bp.blogspot.com/_g2TqwBUxtaY/SE7yuEptCaI/AAAAAAAAAn8/Jw4i6S_XL6I/s400/epilepsia-infantil-Ntnva.jpg </span></span>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-43133414643481695572010-07-20T21:48:00.000-07:002010-07-21T13:24:53.092-07:00Texto con puntos vs texto con comas<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://imalbum.aufeminin.com/album/D20071024/354044_IAGCBT8MME2WOKS45AMBZONKCP3WDG_violeta-oriental_H044345_L.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://imalbum.aufeminin.com/album/D20071024/354044_IAGCBT8MME2WOKS45AMBZONKCP3WDG_violeta-oriental_H044345_L.jpg" width="320" /></a></div><br />
<span lang="ES-VE" style="font-family: Arial,sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;">Por Joaquín Pereira</span></span></b></span><span lang="ES-VE" style="font-family: 'Times New Roman',serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><o:p _moz-userdefined=""></o:p></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'MS Shell Dlg'; font-size: 13px; white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;">[Ejercicio de clase # 2] </span></span> </span> <br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'MS Shell Dlg'; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; white-space: pre;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><b><span lang="ES-VE" style="font-family: Arial,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Maripili en puntos</span></span></span></b><span lang="ES-VE" style="font-family: 'Times New Roman',serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><o:p _moz-userdefined=""></o:p></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-VE" style="font-family: Arial,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Es Maripili. Mírala bien. La que vive en el 23. Allá va. Siempre combina el color de su camisa con el de sus uñas. Violeta. Hoy viste de violeta. Ve. Mírala a los ojos. Está y no está. Vive recordando. Pregúntale. Sí. Sobre el 23. Su mirada lo dirá todo. Está y no está. Huélela. Huele a violeta. Ya se fue. Ya no está. Su presencia flota en el aire.</span></span></span><span lang="ES-VE" style="font-family: 'Times New Roman',serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><o:p _moz-userdefined=""></o:p></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span> </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><b><span lang="ES-VE" style="font-family: Arial,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Maripili en comas</span></span></span></b><span lang="ES-VE" style="font-family: 'Times New Roman',serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><o:p _moz-userdefined=""></o:p></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-VE" style="font-family: Arial,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: white;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Maripili, la que vive en el 23, la que siempre combina el color de su camisa con el de sus uñas, la que vive recordando, la que hoy viste de violeta, la que hoy está y no está, la puedes seguir por el olor de las violetas.</span></span></span><span lang="ES-VE" style="font-family: 'Times New Roman',serif; font-size: 12pt;"></span><br />
<span lang="ES-VE" style="font-family: 'Times New Roman',serif; font-size: 12pt;"><o:p _moz-userdefined="">--</o:p></span><br />
<div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span lang="ES-VE" style="font-size: 12pt;"><o:p _moz-userdefined=""><span style="font-size: xx-small;">Foto: </span><span style="font-size: xx-small;">http://imalbum.aufeminin.com/album/D20071024/354044_IAGCBT8MME2WOKS45AMBZONKCP3WDG_violeta-oriental_H044345_L.jpg </span></o:p></span></div></div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-74137900832192565732010-07-13T20:49:00.000-07:002010-07-13T20:50:33.859-07:00DIMES Y DIRETESDomingo de junio cerca del mediodía. Centenares de hombres y mujeres gays, lesbianas, travestis y uno que otro hetero solidario se aprestan a salir en la marcha del orgullo gay por calles de Caracas. Mototaxistas, de los mismos que transportan a alguien apurado hacia otro punto de la ciudad o llevan encomiendas, con sus cascos negros, lentes oscuros y pinta de jóvenes de barrio, encabezan el desfile. La única diferencia es que ese día llevan una franela blanca con un pequeño arcoiris impreso y la frase Orgulloso de ser gay. No parecen.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0zscRmwzI/AAAAAAAAAFI/h7PqqZjpD94/s1600/marcha+gay+caracas+2010+IMG_2014_Web[1].jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0zscRmwzI/AAAAAAAAAFI/h7PqqZjpD94/s320/marcha+gay+caracas+2010+IMG_2014_Web%5B1%5D.jpg" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"></div><br />
Le sigue una carroza del colectivo gay y lesbianas del PSUV, desde donde reparten las franelas que lucen los mototaxistas y otra gente. Detrás centenares de jóvenes con banderas arcoiris, los mismos colores pero pintados en las mejillas como en los partidos de fútbol, cuerpos semidesnudos para lucir pectorales, abdómenes como barras de chocolate, pantalones bien ajustados que tornean las nalgas, los muslos, el pene. También se ve una que otra barriga pronunciada. Mucho sudor y entusiasmo. Delegaciones de varios estados del país. Muchachas con escarcha en los párpados, de la mano con su pareja, algunas no tan cuidadas como ellos. Otra carroza y otra y otra. Entre changa y techno se escucha la arenga desde un camión por el derecho al respeto y la igualdad de los GLBT, las siglas de este colectivo. ¿Qué es eso?, ¿un nuevo partido?, pregunta una señora intrigada por esas letras. Nadie responde. <br />
<br />
Dispersas entre aquel gentío, las Drag Queens, fabulosas, como si estuviéramos en una gran ciudad: mucha lentejuela, plumas coloridas, disfraces sin que se les vea la costura. Maquillajes perfectos. Glúteos y senos hechecitos. Eso muestra que las cirugías estéticas forman parte del orgullo nacional. <br />
<br />
Policías de Chacao, comisionados para proteger la marcha, conversan sobre el evento. <br />
<br />
Policía 1: …Pero esto es bueno que pase, porque se dejan ver, uno sabe cuántos son.<br />
<br />
Policía 2: Yo tengo un sobrino gay que está allí, desde chiquito era así. Mi hermana lo tenía cargado para sacarle los gases y él se movía así (hace una morisqueta afeminada)<br />
<br />
Policía 3: Si es que se nace así. Aunque dicen que gay no nace sino que se hace…<br />
<br />
Mujer Policía mira hacia otro lado con indiferencia.<br />
<br />
Policía 2: Eso es lo que yo digo. Yo le decía a mi cuñado cada vez que el chamo lloraba: “Déjalo llorar y dale una patada por ese culo para que aprenda”, pero pa’ que tú veas… <br />
<br />
Con una bulla, la marcha parte desde el Parque del Este, donde centenares de familias y deportistas siguen disfrutando el feriado.<br />
<br />
Muy cerca, donde está una estatua de Miranda que señala el comienzo de Chacao, una señora y un señor, cincuentones que recién hicieron sus ejercicios dominicales, están detenidos para ver lo que pasa. Visten shorts, gorras, koalas, colgaderos para el agua y zapatos deportivos de última generación, todo en perfecta armonía. <br />
<br />
Señora: Ufff, ¿de dónde salen tantos?<br />
<br />
Señor: No sé, debe ser que estaban enclosetados.<br />
<br />
Señora: Sí… ¿pero tantos?<br />
<br />
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<br />
Dos cuadras más allá, frente al Centro Plaza, dos amigas cuarentonas también regresan de su deporte dominical. Sudorosas, pañuelo en mano y con atuendos que parecen comprados en la misma tienda donde los compró la pareja que estaba frente a la estatua de Miranda.<br />
<br />
Amiga 1: Úpale, esto parece una marcha de la oposición: gente, gente y gente. Mira, todavía viene una carroza más allá y más gente…<br />
<br />
La Amiga 2 calla, como sorprendida.<br />
<br />
En la plaza del Indio, en lo que sería Chacao-Chacao, está una señora sesentona, lentes oscuros, labios recién pintados, rojísimos, con un ramo de flores en una mano sin ser madrina de ningún equipo deportivo y una bolsa plástica de supermercado en la otra. Al lado están un señor que parece mayor que ella, ojos azules, vivaces, podría ser su marido, y una amiga, bajita, que casi no se ve entre el grupo de espectadores.<br />
<br />
Señora sesentona: ¿Quién iba a creer que íbamos a ver esto? Esto se lo llevó el diablo. Esto es culpa de Chávez, como Sodoma y Gomorra.<br />
<br />
Señora bajita: No, eso es culpa de Ricky Martin por haber salido del closet, ¿qué le costaba seguir allí sin hacer pública su cosa?<br />
<br />
El señor, callado, sonríe. <br />
<br />
Señora sesentona: ¡Qué asssco! <br />
<br />
Y siguen su marcha con los suyos en sentido contrario.<br />
<br />
********************************************************************************<br />
Grupo de hombres atraídos por la bulla de la multitud han salido a la puerta de un Centro Hípico en una esquina de Chacao. Algunos con gaceta hípica en mano, otros con botella de cerveza, cigarros. Todos, en sus comentarios y posición física hacen gala de su masculinidad. <br />
<br />
Hombre 1: Eso es puro pargo. Tú lanzas la caña y pescas.<br />
<br />
Hombre 2: Hay para todos los gustos, hasta cachaperas. Mira a aquella que está buenota, uno se las coge igual, mujer es mujer.<br />
<br />
Hombre 3: Anda, métete, González, no te dé pena, lo único que tienes que hacer es bajar esa escalerita (empuja a González por el hombro, pero sin mucha fuerza) ¡Baja, baja, jajajaja!<br />
<br />
Hombre 4: Veeeerga y cómo es que son tantos, allí hay de todo, ¿de dónde salen? En este país se acabó el futuro, son jovencitos.<br />
<br />
Hombre 5: Eso lo que es es una laguna ‘e patos…<br />
<br />
********************************************************************************<br />
Dos hombres con sus esposas salen de almorzar en el restaurant La Huerta, ya en la avenida Solano de Sabana Grande. Mientras viene el parquero con su 4 x 4, contemplan el desfile.<br />
<br />
Uno de ellos (en actitud de sobrado): Vamos a echarle ojo porque por allí deben estar aquellos que viven en el edificio. (Dirigiéndose a la otra pareja) Son nuestros vecinos, imagínate uno es profesor universitario y todo, hasta coordinador de un postgrado dicen que es.<br />
<br />
********************************************************************************<br />
<br />
Una joven marchista discute con su novia detrás de un kiosco en la avenida Solano, le da una cachetada. La cacheteada no se defiende sino que adelanta el paso.<br />
<br />
Un activista de derechos humanos, que presencia la escena, se aproxima: <br />
<br />
--No, con violencia nada. ¿Por qué tienes que pegarle?<br />
<br />
La joven se queda atónita, pero no se asusta, ni es agresiva, ante la intervención del hombre.<br />
<br />
Bueno, porque no hace caso. <br />
<br />
Pero por eso no tienes que pegarle, háblale. <br />
<br />
No, es que esa no entiende nada. ¿No ves que es una carajita? <br />
<br />
Pero por ser carajita es que puede aprender. Si fuera una bejuca, dicen que lora vieja no aprende a hablar, pero a esta háblale. No uses la violencia, que nos tiene jodidos a todos, a ti, a mí. <br />
<br />
La joven lo ve sorprendida y cruza la calle donde la otra, medio asustada, medio arrecha, la está esperando.<br />
<br />
********************************************************************************<br />
<br />
Grupo de jóvenes mesoneros frente al esrtaurante Urrutia, en la avenida Solano, encaramados en un pretil que les permite ver la marcha desde arriba.Uno, refiriéndose a una travesti: Mira, allí viene una vestida de mariposa pero pa’ mí que la pisaron porque es bien fea.<br />
<br />
Otro, viéndola: Verdad, mejor se hubiera quedado encapullada.<br />
<br />
********************************************************************************<br />
<br />
Grupo de hermanos y hermanas evangélicos en una esquina cerca de la iglesia de El Recreo. Ellas con falda más abajo de las rodillas, ellos con corbata bajo el sol del mediodía. Algunos tienen en sus manos ejemplares de Atalaya que no entregaron esa mañana.<br />
<br />
Hermano cuarentón, queriendo pasar la calle pero impedido por el largo desfile, suspira levemente y dice: Dios tiene que recoger a tanta oveja descarriada.<br />
<br />
Hermano como de veinte, sentado en una escalera junto a varias hermanas: Esos los que quieren es casarse, dicen que van para la Asamblea Nacional a que les aprueben el matrimonio. Dicen que es por lo de la ministra de la Defensa.<br />
<br />
Hermana sentada al lado del hermano: ¿Qué tiene que ver la ministra de la Defensa con eso?<br />
<br />
Hermano como de veinte: Esa es una ministra que tiene Chávez, dicen que es lesbiana y ella es la que puya la cosa.<br />
<br />
*******************************************************************************Grupo familiar frente al restaurant Da Guido, ya finalizando la Solano y la marcha. Mientras esperan que el parquero les traiga el carro son espectadores obligados. <br />
<br />
Mujer 1: Esto nunca lo había visto aquí…<br />
<br />
Marido de la mujer 1: No, esto es nuevo. Esto pasa en Madrid, en Nueva York, en Amsterdam pero aquí no.<br />
<br />
Mujer 2 (señalando a un joven que por toda ropa lleva un tanga y el cuerpo bañado en escarcha plateada): Pero mira a aquel, mira el cuerpo que tiene (con tono de envidia), ¡qué horror!<br />
<br />
Mujer 1: Esto era lo que nos faltaba. Esto se perdió. Mejor nos vamos de aquí.<br />
<br />
Marido de mujer 1: ¿Pero cómo nos vamos?, ¿no ves que todo está trancado?<br />
<br />
Mujer 1 (haciendo intento de desplazarse): Como sea, como sea. Los pisamos. <br />
<br />
Marido de mujer 2: Aquí hay de todo. Hombres, mujeres, jóvenes, viejos…<br />
<br />
Mujer 2: Con razón que no se consiguen hombres. Bueno, ahora ni mujeres.<br />
<br />
Mujer 1 (ya olvidada de su apuro por irse, mientras su marido la agarra por el brazo para llevársela a no se sabe dónde): Lo que hay que hacer es que la que tenga marido que lo amarre y el que tenga mujer que la amarre.<br />
<br />
********************************************************************************<br />
<br />
Y regresando al Parque del Este desde donde salió la marcha, algo que se me olvidaba.<br />
<br />
Dos jóvenes madres, cada una con un coche de bebé y rodeadas de otros niños que corren a su alrededor, contemplan aquel desfile mayoritario en hombres jóvenes, de cuerpos esbeltos, mucho pecho cuadrado descubierto.<br />
<br />
Madre 1: Tanta carne perdía.<br />
<br />
Madre 2: ¿Y a ti te está haciendo falta?<br />
<br />
Madre 1, sorprendida, pero segura: No.<br />
<br />
Madre 2: Entonces, pa qué dices.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0xJ5McUcI/AAAAAAAAAFA/M9pWtUyUrkM/s1600/marcha+gay+caracas+2010+IMG_2006+Web[1].jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0xJ5McUcI/AAAAAAAAAFA/M9pWtUyUrkM/s320/marcha+gay+caracas+2010+IMG_2006+Web%5B1%5D.jpg" /></a></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Fotografìas: CARLOS ANCHETA</span></div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-31441983538031490672010-07-13T20:31:00.000-07:002010-07-13T20:31:22.990-07:00TINTA INDELEBLE<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0u8Fx1OLI/AAAAAAAAAE4/VbL6c_-1Kfk/s1600/Tatuaje+BIEN[1].jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0u8Fx1OLI/AAAAAAAAAE4/VbL6c_-1Kfk/s320/Tatuaje+BIEN%5B1%5D.jpg" /></a>– Pana, ¿cuánto cuesta el túnel? - pregunta una muchacha con una argolla hiriendo su ceja izquierda. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"></div><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">– La pieza cuesta 60 y ponerlo cuesta 120 </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">–contesta el flaco detrás del mueble negro que hace las veces de caja. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Si al oír la palabra “túnel” pensaste en el de La Planicie, naciste antes del terremoto de Caracas y no has estado nunca en Clinic Tatoo. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Clinc Tatto es el templo del piercing y el tatuaje. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Su página web habla de la asepsia total en sus intervenciones y la solvencia profesional de sus técnicos. Allí fui a dar el sábado en la tarde con mi adolescente, tras perder la batalla iniciada hace ocho meses y ochenta discusiones. Ale ganó y, después de que Paraguay perdiera también contra España, acudimos a la cita donde le imprimirían una palabra eterna de cuatro letras negras sobre su magra cadera derecha. Así que ante lo inevitable opté por lo conveniente. Acompañarla. Ver la cara y la mano que mueve la aguja para escribirle Hope en tinta indeleble. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Después de que estampé mi firma de autorización en una hoja con fondo de manga japonés, me senté sobre un leopardo que parecía un sofá. Allí mis ojos iban desde el muestrario de rosas, dragones y todo tipo de símbolos crípticos hasta quienes entraban y salían pidiendo información. Este templo de una sola nave mide tres metros por cinco, quirófano incluido. Doy fe de que en una hora escasa pasaron por ahí más de una docena de almas buscando ser marcadas, perforadas, tatuadas. La generación de lo efímero –cien fotos digitales borradas en un click– necesita llevar algo permanente, algo que dure y evoque a una persona o un ideal. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">El flaco de la caja tiene dos túneles. Ahora sí, aclaro: ensanchando sus orejas. A través de los cuales podríamos ver, digamos, la bola Pepsi deshaciéndose. Sus brazos son brazos porque terminan en cinco dedos, pero no hay nada que recuerde el color carne de mis Prismacolor. Todo son dibujos. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>Una chica se acerca y le pregunta cuánto cuesta retocarse un tatuaje.<br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">El flaco le dice:</div><br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">– Déjame verlo. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">La muchacha mira a su novio como pidiendo aprobación, y él agrega: </div><br />
–Se lo hizo hace como un año, pero se puso opaco. <br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">La chica se baja aún más el pantalón, que ya bordea la grácil cadera, y se lo muestra al experto. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Ummjjj, cuesta como 300. Un retoque significa volver a hacerlo, si no, se nota la diferencia entre el nuevo y el viejo—dice el flaco. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>Yo me pregunto: si un tatuaje es permanente, ¿cómo consideran “viejo” a uno que apenas tiene un año? <br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Después entra un grupo. El más entusiasta tiene el pelo como Bisbal, puro rulo, pero en este caso castaño. Todavía se oye el rumor de los que celebran el gol de Villa en el centro comercial. A mí me sirve el ruido, mitiga la vibración de la aguja que entra y sale de la cadera de mi hija de catorce años. Cuando el Bisbal caraqueño habla, noto su voz borrosa, como saliendo de un túnel. Mueve sus pies, sonríe; sus dedos se mueven para describir un hormigueo que le sube desde los pies hasta los muslos. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Su amiga le dice riendo: </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">– Están tatuando a alguien. ¿Sientes la vibración en el piso? </div><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Me llama a atención el énfasis que pone en cada una de sus palabras, la acompasada modulación de sus labios orientados hacia los ojos del amigo. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Entonces entiendo. Bisbal es sordo y pregunta cuánto cuesta tatuarse una estrella en el brazo. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">A estas alturas resumo: nadie ha preguntado si duele, si se cae, cuánto tiempo toma hacerlo. La única duda es el precio. La meta para alcanzar lo eterno es el dinero. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Veo al flaco de la caja mientras atiende a un muchacho que lleva un diseño de dragones con una inscripción saliendo de una nube de humo oscuro. Sus lóbulos agrandados y translúcidos, sus brazos multicolores colgando de una gran franela negra, su nariz atravesada por una argolla plateada vencen mis prejuicios. El video no se ajusta al audio. Su imagen transgresora no anticipa sus modales atentos, sus pacientes respuestas. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">La puerta del “consultorio” se abre y Alejandra me muestra orgullosa su trofeo de tinta. Tras ella viene el técnico. Mientras da las indicaciones del cuidado –cero playa, cero piscina, mucho Beducén– me distraigo viendo a través de sus dos túneles toda la parafernalia negra y plateada que ahora está en la vitrina y pronto atravesará narices, lóbulos, ombligos y alguna tetilla valiente. Cuando pago con el dinero que Ale ahorró por primera vez en su vida, recuerdo lo que le dije en el carro, último e inútil esfuerzo por persuadirla. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">–Ale, ¿por qué con el dinero del tatuaje no te compras el bolso ese que tiene cornetas para oír el IPOD? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">–Mami, el bolso no dura toda la vida. </div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-23098927858892814592010-07-13T20:23:00.000-07:002010-07-13T20:23:49.339-07:00UNA CRÒNICA ESPIADAEs lunes 5 de julio y aún estoy sin encontrar el material para la tercera crónica. Han sido infructuosas las dos visitas, una al supermercado y la otra a un centro comercial al que nunca había ido y que resultó con muchos locales cerrados y muy poco concurrido para mi objetivo. Oír conversaciones ajenas está pareciendo una misión cercana a lo imposible. La única salvación es ir al Sambil, donde hay suficiente gente para ser espiada. Queda resuelto, para allá voy, porque aunque tenga que sufrir para encontrar un puesto en el estacionamiento, pasaré desapercibida entre el tumulto y podré, así, cual espía gubernamental, escuchar lo que otros dicen con absoluta impunidad.<br />
<br />
Voy camino desde el sureste para alcanzar mi misión pero me encuentro con tremendo aguacero en mitad de la autopista. El tráfico se tranca y mi esposo, chofer, edecán en estas lides, se niega a continuar y nos desviamos hasta el centro comercial Paseo Las Mercedes. No está mal la alternativa, ya que puedo aprovechar para comprar un libro en El Buscón e ir al cine a ver Hermano. Entre las dos actividades pondré en práctica el espionaje al conversatorio ajeno.<br />
<br />
Dentro de la librería persigo a varios compradores pero, nada, negativo. Ninguno parece tener ganas de conversar sino de hurgar entre el montón de libros apilados sin orden o concierto en los mesones. <br />
<br />
Salimos de allí con el libro que buscaba, y otro más que se me atravesó en el camino, dispuestos a comprar las entradas para la película y pasar a la fase tres de la misión.<br />
<br />
Una mirada a la sala de espera y veo dos puestos desocupados al lado de una pareja que conversa. Está ideal. Cual pantera rosa me acerco con sigilo y me siento a un costado, libreta en mano, dispuesta a transcribir lo que la joven de pelo caoba, piel que no confiesa edad y blusa de encajes blanca transparente, le está diciendo al pelinegro de jeans raidos.<br />
<br />
—Terminado, terminado desde abril a mayo. Era una relación adulta pero acabamos como….<br />
<br />
En este punto la voz se pierde entre el ruido de la gente que espera para entrar al cine y el que hace la comedora de cotufas que está justo al lado izquierdo de mi espiada. La confidente continúa.<br />
<br />
—Yo se le dije a mis hermanas, ¿entiendes? Si tú dices que no, es no…tú sabes, muchos quisieran tener una relación de pareja, familiar…pero….<br />
<br />
El escucha, con su camisa morado nazareno, está a mis espaldas, y parece que se engulle las palabras de ella, porque a mí no me llegan sino frases masticadas.<br />
<br />
—Le pedí perdón, pero soy un ser humano… ¿O no? Lo que pasa es que él es muy absorbente. Te voy a decir una vaina, Javier, yo… <br />
<br />
Aquí la frase queda truncada porque le suena el celular a ella, la incógnita que espío. Tras colgar, sigue:<br />
<br />
—Ahora sé que es bueno también estar sola. Fíjate que eso me ha hecho pensar que no estoy preparada. Es cuestión de convivencia, porque, coño, el hecho de que yo aguantara….<br />
<br />
Y la retahíla de argumentos que siguen se pierden entre los saludos de un trío que conversa de pie junto a nosotros. Sólo alcanzo a escuchar como Javier, muy a lo confesor, con una voz calmada, por primera vez le responde: <br />
<br />
—No es así, no es así.<br />
<br />
Ya abren las puertas de la sala 2 y la pareja se levanta.<br />
<br />
Nos quedamos con la curiosidad sin satisfacer. Eso de ser espía no es tan fácil, necesita de perseverancia y entrenamiento.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-26239234452902511822010-07-13T20:21:00.000-07:002010-07-13T20:21:38.305-07:00MARFILHace unas semanas me sucedió algo que convirtió mi premolar superior derecho en un objeto. <br />
<br />
<br />
Mientras flirteaba abierta y directamente con un hombre alto de ojos inquisitivos, y sorbía los últimos restos de una magnífica cuba libre preparada por un legendario bartender del extinto Altrote --que, aún en su gotafinis felicitas, conservaba un balance perfecto entre un buen ron y el justo toque de limón y amargo--, en medio de un batir de pestañas con mucho rimel fui presa de mi frenesí y en un típico gesto de inseguridad decidí empinar el vaso y morder un hielo.<br />
<br />
¡Crac! En un segundo mi premolar transmutó en motivo de alarma, y luego de vergüenza y reflexión, volvióse un objeto indicativo de decadencia. Esa conciencia, en lugar de catapultarme lejos de ese lugar de jolgorio, me hizo pensar en el tiempo como un torbellino, en mi deseo como una urgencia, y salí, dos tragos y menos de una hora más tarde, rumbo a la cama del tipo alto, cuyos ojos enrojecidos ya no eran inquisitivos, sino hambrientos.<br />
<br />
Al día siguiente, estuve todo el día en el acto de pasar la lengua por el sitio en cuestión, pensando en el cuento de Pedro Emilio Coll. El gesto que al niño del cuento le daba fama de inteligente a mí no me otorgaba nada interesante, sino más bien vulgar. Sentí la pérdida como el preludio de lo inevitable, como un signo, menos visible pero más claro, del comienzo de una etapa que nada me alegraba.<br />
<br />
Cuando tenemos hijos, celebramos de igual modo el nacimiento del primer diente de nuestros retoños que la pérdida del mismo anunciando otra etapa de su vida. Los dientes se vuelven objetos: indicativos de madurez, de estatus, de fuerza. No en vano unos alargados caninos han otorgado a más de un guión mediocre un éxito avalado por toneladas de adolescentes deseosos de ser mordidos. <br />
<br />
Acudí al dentista dos días después, sólo para que además de ser físicamente torturada me afirmara algo que presentía: que había perdido aquella muela y que debía ser sustituida por una corona. Ese diagnóstico fue devastador, tanto para mi bolsillo como para mi autoestima.<br />
<br />
Toda esa semana me la pasé de farra en farra, dos veces vi salir el sol con el mismo tipo alto, cuya expresión era ahora de suficiencia, sin que aquello, más allá de una diversión pasajera, me otorgara ningún tipo de consuelo; todo lo contrario, eso reforzaba mi sensación de ir en picada. En ese momento recordé al personaje de Bram Stoker versionado tristemente por Raúl Amundaray y me imaginé saliendo del dentista con un diente postizo, una capa y con ganas de morder a alguien.<br />
<br />
Pensaba en los dientes como trofeos; mi padre tenía uno de un tigre mano gorda que mi abuelo Pancho había cazado en una mata del Cunaviche por los años cincuenta. Pensaba en todos los elefantes que murieron para que sus grandes colmillos de marfil adornaran la sala de cazadores occidentales, cuyo modo de vida civilizado los ha desprovisto del rito tribal de la hombría y del conocimiento de lo que es cazar para comer, y les ha proporcionado las armas y el dinero para acabar con todos los animales de dientes grandes, peligrosos o no.<br />
<br />
Un diente no es un objeto y tiene vida, su aparición y crecimiento es indicativo del ciclo vital. Mientras las perladas piezas permanezcan en las fauces de sus dueños son sinónimo de juventud y de poder; fuera de ella, sólo son signos de muerte o de su cercanía.<br />
<br />
Muchos días después de mi pérdida primeriza, la preocupación no me abandona y he asistido a más cócteles, fiestas y convites que en todo el resto del año. En este ciclo olvidé muchas cosas, o las quise pasar por alto; busqué el amor en donde sabía que no estaba, y el placer se niega a que su sabor se quede en mi boca.<br />
<br />
Y como es más fácil evadir que aceptar, sobretodo aquello que no se puede cambiar, decidí culpar a mis muelas por mi falta de juicio.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-5674651010071672392010-07-13T20:18:00.000-07:002010-07-20T20:39:29.838-07:00EJERCICIO DE FICCIÒN SOBRE DOS FOTOGRAFÌAS<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><strong>El ejercicio fue así:</strong> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0qsxkc1oI/AAAAAAAAAEo/m_1f6P5o50k/s1600/EL+CUARTO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0qsxkc1oI/AAAAAAAAAEo/m_1f6P5o50k/s320/EL+CUARTO.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0raFAJX_I/AAAAAAAAAEw/NMC-h2nYQw4/s1600/Viaje+a+Europa+II+119[1].JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TD0raFAJX_I/AAAAAAAAAEw/NMC-h2nYQw4/s320/Viaje+a+Europa+II+119%5B1%5D.JPG" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Observa bien esta foto y esta otra. Mira todo, busca los detalles, curiosea. Fíjalos en tu mente como otras dos fotografías. Y ahora imagina (es la única oportunidad en la que haremos ficción durante el taller). Imagina que ese señor es el dueño de ese cuarto. Pon a ese señor en su contexto íntimo: su habitación, una que a simple vista no se le parecería. Con esos elementos, esos datos –que son muchos– escribe una escena. La idea de este ejercicio es que puedas aplicar esta curiosidad, esta capacidad de observación y esta imaginación (sin inventar) en tus crónicas. Que puedas enfrentarte a los contrastes de los personajes. Que vayas más allá en la reportería y seas tan capaz de sumergirte en la historia y en sus protagonistas que te dejen ver su cuarto: su vida. La idea es que pienses en eso para hacer escenas --o capítulos-- que vayan hilando tu texto y lo conduzcan a buen puerto. Al destino que todo autor desea: que el lector se quede hasta el punto final.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><strong>Sandra Lafuente Portillo </strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><strong>* * *</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">A José Augusto Márquez, hijo natural de puerto y de muelle, le convino la bandera italiana de aquel tanquero fugaz. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"></div><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">La madre de José Augusto Márquez lo montó en otro tanquero y le dijo: José Augusto, no hagas lo que tu padre. No te hagas el musiú . Hazte hombre y busca fortuna para que nos saques de Punto Fijo.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Así José Augusto Márquez, con un solo apellido y acento de península, buscó norte y consiguió, después del tanquero, un crucero. Allí fue ayudante de cocina, lavandero, camarero y finalmente actor de revista musical. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">¿Quién lo vio?</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Nadie sabe con precisión, pero dos años después José Augusto Márquez hacía un pequeño personaje en una película de Scorsese, Goodfellas. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">De esos días para acá no le cuesta entrar en el personaje de mafioso italiano, le cuesta salir de él.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">José Augusto Márquez es hoy en día Joe Marq, nominado dos veces al Oscar, y de destacada carrera cinematográfica al lado de los grandes.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Hoy en Actores y Casas, conoceremos las intimidades de Joe Marq, sus espacios.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Hoy saldrá de personaje, hoy veremos de qué va la vida solitaria de José Augusto Márquez, hombre de puerto y de muelle-</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><strong>Roberto Mata</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><strong>* * *</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><strong>HISTORIA DE OTILIA</strong></div><br />
Argimiro, como todos los días, se levanta a las seis de la mañana, acomoda la cama tal<br />
cual como a Otilia le gustaba, como esos cuartos de hoteles, bien estirados. Y, de guinda, el peluche de oso blanco que le había regalado a la única nieta que conoció Otilia, en su última navidad.<br />
<br />
Argimiro pone los cuatro cojines navideños en el mueble de lectura de la habitación. Nunca los quitó, siempre fue navidad. Las flores artificiales que dejó Otilia en el espejo de la peinadora, y que nunca le gustaron a Argimiro, permanecen intactos. Ya no le incomodan.<br />
<br />
La personalidad de Otilia fue jovial, coqueta, mandona. Argimiro, por el contrario, era más serio, pero obediente, enamorado. Otilia llevaba la batuta.<br />
<br />
La peinadora la mantiene con los mismos frascos de belleza de Otilia, cada crema para el cabello, los ojos, el rostro, el cuerpo, los perfumes, todo, todo la hace presente, desde su partida para siempre en diciembre del 84.<br />
<br />
Él sigue solo, a pesar de su buen porte y sus aires de caballero y buena persona, los sombreros y las corbatas de todos los días.<br />
<br />
En muchas ocasiones, Argimiro se sienta ante la peinadora, destapa las cremas y sus recuerdos florecen, le brillan los ojos. Otras veces abre el viejo armario de madera que hacía juego con todos los muebles del cuarto, con esos relieves antiguos, y acaricia una y otra vez los vestidos de gala, la ropa casual, de picnic, las dormilonas de seda de Otilia traídas por su hijo mayor del París señorial.<br />
<br />
Argimiro vive solo. Una vez por semana, una señora le hace la limpieza del hogar, menos su cuarto. Él mismo, religiosamente cada martes, limpia con cuidado cada rincón. La mesita de noche de su lado está vacía como él, en la de ella sigue el pañuelo que Argimiro mojó el día en que se despidió de su amada Otilia.<br />
<br />
<strong>Maripili Salas</strong><br />
<br />
<strong>* * *</strong><br />
<br />
<strong>SU CUARTO</strong><br />
<br />
No me da pena. Sí, sé que en la cama hay un peluche pero es que en nuestro cuarto ella era la reina y yo un simple plebeyo. Cómo podría pensar en quitar parte de sus frascos del tocador para colocar mi sombrero, o cómo ensuciar con mis botas su alfombra color crema. No. Ella me permitía entrar en su mundo y yo lo hacía desnudo. Todo lo que me denunciaba, hasta la corbata de cuadros que tanto le gustaba, quedaron fuera. Dentro de su cuarto yo me sentía rey. Ahora que no está, sus cosas me la recuerdan; siento que me sigue acariciando.<br />
<br />
<strong>Joaquìn Pereira</strong><br />
<br />
<strong>* * *</strong><br />
<br />
<strong>EL SANTUARIO DEL ABUELO</strong><br />
Pocas veces el abuelo me dejaba entrar en su santuario. Estaba todo tan en su sitio que quizás temía que yo lo desordenara. Cada mueble me lucía como si no lo usaran. El sofá de dos puestos tapizado en claro, la mesa cuadrada al frente de donde seguro él no posaba los pies para descansar, como sí lo hacía en la que estaba en el porche. La peinadora de la abuela llena de sus cremas y potingues que hacían que siempre brillara su piel blanca. <br />
<br />
Un día me escapé del cuido de mi abuela y mientras ella le daba el beso de despedida en la puerta a mi abuelo y le alcanzaba su sombrero que él siempre se terciaba de medio lado, aproveché para entrar a su cuarto. Me atreví a subir a la cama, que me pareció del tamaño del corral de las gallinas que estaban en el patio trasero, y salté varias veces. Después dejé mi peluche allí.<br />
<br />
Abrí el closet que olía a recién barnizado y descubrí decenas de corbatas, casi todas a rayas, igual a la que vestía mi abuelo esa mañana de mi incursión. Había más pantalones alineados que trajes de la abuela. Ella guardaba su ropa en un cuarto anexo que le servía de vestidor.<br />
<br />
La luz tenue salía de dos apliques detrás de la cama. A mí me gustaba ese color melocotón que tenían las paredes. En eso mi abuela había impuesto su opinión como pocas veces lo hacía, al igual que con los cojines de flores que estaban sobre el sofá. Ella misma los confeccionó y hasta bordó algunos de ellos.<br />
<br />
Veinte años después he vuelto al mismo cuarto. Ya los abuelos no están y la habitación ahora parece otra. El aroma que salía de los inciensos que la abuela prendía hace tiempo que se disipó.<br />
<br />
Por momentos me pareció ver la figura del abuelo que se dibujaba frente al closet, sacaba su pantalón negro, tomaba una corbata y la ponía frente a sí. <br />
<br />
Por más que busqué, en ninguna parte encontré su sombrero.<br />
<br />
<strong>Ileana Hernàndez Grillet</strong><br />
<br />
<strong>* * * </strong><br />
<br />
A Manuel, el más Quiroga de todos, el hijo menor, el resto de sus cinco hermanos lo había excluido del testamento con la excusa de que era medio tonto. <br />
<br />
<br />
--No se va a dar cuenta entre un millón y mil-- comentaba Alfonso, gordo y estropeado por las calorías de las rosquitas. <br />
<br />
El cuarto, que se había convertido en su cuartel de invierno, era de niña, en realidad de mujer, de la Magdalena, su hermana la del medio, pero la más grande para él. De ella siempre estuvo secretamente enamorado, porque Manuel vino a convertirse en una especie de maldición para la familia, desde su nacimiento las cosas empezaron a salir mal. El negocio cayó, los amigos se alejaron.<br />
<br />
Magdalena lo protegía y lo trataba con especial cariño y complicidad: colcha, teta, agua, malo,<br />
<br />
--¿Puedo dormir al pie de tu cam,a Maga? Solo un rato después me voy con los gatos.<br />
<br />
--Ahí en el sofá puedes dormir un ratico hasta que se te espanten los malos sueños-- decía ella magnífica.<br />
<br />
(Entonces me quedaba quietecito al pie de la cama y cuando se dormía después que rezábamos juntos el padre nuestro, empezaba mi fiesta. Me levantaba despacito y me iba hasta su cómoda y de punticas tomaba la crema del frasco marrón .“Seré tonto, pero no me voy a arrugar como pasa”, pensaba, y me untaba la de flores, la que me gustaba.<br />
<br />
Magda me prestaba su oso de peluche para que me cuidara. A su novio, luego su esposo, no le gustaba que nadie rozara su piel de flor de avena. Ella me prestaba su osito para que me cuidara cuando venía el susto ese que me hablaba de debajo de su cama, desde las puertas del armario con la voz de los muchachos de la escuela: “¡Tonto, tonto, saquen al tonto!”).<br />
<br />
La bola de acero estalló contra la casa Del Valle 20 y 9 y derribó la pared principal, la de la sala. <br />
<br />
--¡Señor Quiroga, salga de ahí vamos a derribar la casa!”, gritaban los funcionarios de la alcaldía.<br />
<br />
--No ,que no salgo ¡Váyanse, Magdalena está por volver!<br />
<br />
El segundo remezón de las columnas tiró abajo el tiesto con la planta que Manuel, el más Quiroga de todos, nunca pudo regar.<br />
<br />
Todo estaba lleno de polvo y humo. Manuel tosía pero no cedía. Tomó al oso de peluche, lo que quedaba de él. Y trepó al sofá, su última trinchera. Gritó con todas sus fuerzas mientras intentaba conservar el equilibrio.<br />
<br />
--¡Váyanse, dije. Maga está por regresar. Voy a rezar para que me dejen estar!<br />
<br />
--¡Está rodeado!-- gritó una voz más fuerte que el director de la escuela--¡Salga!<br />
<br />
"Manuel, tranquilo, los sueños malos ya se fueron", escuchó en el mismo momento en que el gran armario heredado de su abuela Ana, aquel de caoba fina donde tanto le gustaba esconderse, le fracturaba el cráneo apagando su oración. <br />
<br />
Hacía dos meses que habían cortado la luz. Cubierto por una tela hecha jirones, lo encontraron con su sombrero, aquel que le regalara Magdalena uno de los pocos domingos en los que salió de paseo. <br />
<br />
<strong>Yoyiana Ahumada</strong>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-50507063405846290932010-07-12T10:43:00.000-07:002010-07-21T08:00:48.790-07:00[El inicio] Tucupido: El Roswell venezolano<div class="MsoNormal" style="color: #6fa8dc; line-height: normal;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://farm2.static.flickr.com/1234/1102934873_af0a420c73.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><br />
</span> </a><a href="http://1.bp.blogspot.com/_NapMEF6PKIY/SDwIPaCNX1I/AAAAAAAAAlo/6oHN4TrIlXg/s1600/meteorito1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_NapMEF6PKIY/SDwIPaCNX1I/AAAAAAAAAlo/6oHN4TrIlXg/s320/meteorito1.jpg" /></span></a></div><b><span lang="ES-VE" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">Por Joaquín Pereira</span></span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-VE" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;">- ¡Coño, qué fue eso!</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px;">Eran las 4:30 de la tarde del sábado 18 de julio de 1998.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px;">Las señoras dejaron de rezarle a San Isidro – el que quita el agua y pone el sol-, los hombres detuvieron en el aire el rítmico subibaja del vaso de aguardiente que los animaba.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px;">- ¡Coño, qué fue eso!</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px;">Un objeto extraño cayó del cielo cerca del pueblo de Tucupido, en el estado Guárico, conocido como “el granero de Venezuela”.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 13px;">--</span><br />
<span lang="ES-VE" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: xx-small;">Foto: http://1.bp.blogspot.com/_NapMEF6PKIY/SDwIPaCNX1I/AAAAAAAAAlo/6oHN4TrIlXg/s400/meteorito1.jpg </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"></span><br />
<div _moz-userdefined=""></div></div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-77354832858183907402010-07-07T20:45:00.000-07:002010-07-10T11:14:39.223-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TDVJmTnvHTI/AAAAAAAAAEI/3iFuryQ0CvA/s1600/mezquita%20caracas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TDVJmTnvHTI/AAAAAAAAAEI/3iFuryQ0CvA/s320/mezquita%2520caracas.jpg" /></a></div><br />
Los martes y jueves de 4 a 5 de la tarde, sin salir de Caracas podemos hacer un viaje de miles de kilómetros imaginarios y visitar una civilización tan interesante como misteriosa. Es la mezquita Sheik Ibrahim. Aprovechando la cercanía al terreno del proyecto que se desarrolla ahora en la oficina, acepto la invitación para viajar que me hace su esbelto y blanco minarete.<br />
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La mezquita se encuentra en una zona de Caracas con una cierta atmosfera de incertidumbre. A pesar de la importancia indudable de los edificios que allí encontramos --la sede de la Orquesta Sinfónica Juvenil, el Colegio de Ingenieros, la Casa del Artista-- de su inmejorable ubicación, cercana al metro, a la avenida Libertador y al parque de los Caobos, y un mantenimiento bastante aceptable, la soledad es la que domina. Con la sensación de inseguridad que eso implica en Caracas. Pequeños grupos de consumidores de droga y alcohol me refuerzan esta sensación. Cuántos buenos lugares, cuánto potencial, cuánta ceguera en Caracas, pienso en ese momento.<br />
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Después de rodear las altas rejas, encontramos la pequeña puerta de acceso al templo, custodiada por un vigilante privado, que entre amable y sorprendido nos deja pasar a recepción. Adentro, y también amablemente, nos reciben dos jóvenes, que nos interrogan brevemente por el motivo de la visita. Solo se me ocurre improvisar un pequeño discurso sobre mi condición de arquitecto y mi curiosidad por este singular edificio. Uno de ellos nos explica sin mucho entusiasmo la historia de la edificación. Construido en 1992, durante el gobierno de Carlos Andrés Pérez, simboliza los lazos de unión de Venezuela con los países árabes. También nos recuerda el joven que no existe un solo tipo de mezquita, cada una responde a las condiciones del lugar, por la cual ésta se construyó en concreto armado, muy toscamente, me digo para mis adentros.<br />
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Luego de esta introducción, le piden a mi hermana que se ponga una túnica verde que la cubre de pies a cabeza; ella acepta la solicitud sin complejos, ya después nuestro joven guía marroquí nos explicará, con gracioso acento, que el motivo de esta regla no es ningún misterio, se trata de evitar “distracciones” en un lugar dedicado a la meditación. <br />
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Nos descalzamos antes de entrar al recinto (para no contaminar el espacio con las suciedades del exterior, como reza la tradición). Una vez allí nos encontramos con un solo gran espacio cuadrado, muy limpio y sencillo, no muy impresionante, excepto por la gran cúpula y una enorme lámpara colgante traída de Egipto.<br />
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El piso todo alfombrado está lleno de líneas blancas paralelas que indican la disposición en la cual cada creyente se puede arrodillar sin molestar a los demás. El recinto está dividido por una mezzanina, protegido por una bonita celosía de madera. Nos explica el guía que arriba está el sitio de oración reservado a las mujeres, esta separación por niveles también evita las distracciones. A mí me convencen, mi hermana ríe.<br />
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“La vida es muy corta, no pierdas el tiempo viendo el techo mientras viajas en metro, toma un buen libro, escucha música, habla con el del al lado”. ¿DE QUIÉN ES ESTA CITA?<br />
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La conversación rápidamente transcurre entre las particularidades de los rituales, las bases de la religión, sus vínculos históricos con el cristianismo. (Jesús es considerado uno de los grandes profetas, según el Corán), pero siempre recalcando su firme convicción de que la verdadera religión no está en complejas abstracciones, sino en la capacidad de cada persona para poder contemplar y agradecer la gran creación de Dios aquí en la tierra. Una bella lección, llena de sentido común y capaz de trascender tantos prejuicios y diferencias culturales. Todo un viaje.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-78535679965243666122010-07-07T20:42:00.000-07:002010-07-07T20:49:43.291-07:00CajerosCajeros. Hace solo una generación parecían más un objeto galáctico lleno de luces y botones, que uno cotidiano y familiar. Incluso para muchos todavía lo es. Quizá hasta podríamos anunciar su pronta desaparición con todos los nuevos instrumentos para hacer transacciones (banca electrónica, puntos de venta) pero no podemos negar el papel que ha jugado este curioso objeto en la cotidianidad de nuestros días. <br />
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Azorados, pulsando cada uno de los botones, víctimas de una cuenta regresiva y de la paranoia por algún indiscreto observador; recordando en un plano imaginario de la ciudad cual es el más cercano (y más seguro); mentándole la madre si por alguna razón nos impide obtener nuestro dinero (clave inválida, en este momento no podemos realizar la transacción); ayudándonos a continuar la noche de farra gracias a su conveniente ubicación y horario (esté donde esté el banco tal estará con usted); o simplemente dejándonos varados en algún lugar del extranjero, condenándonos al limbo, por alguna disposición cambiaria que nos impide acceder al fruto de nuestro trabajo.<br />
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Cajeros, en apariencia, frías e inanimadas máquinas, que un día pueden ser maquiavélicas herramientas de un poder opresor y otro día ángeles salvadores, todos tenemos alguna anécdota alrededor de estos aparatos escupe billetes.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-34905086676244934032010-07-07T20:40:00.000-07:002010-07-07T20:50:25.161-07:00El miedo es un perro negroMiedo: el perro negro que en cualquier momento tira a morder pero no existe. Enfilo por la avenida principal de Chuao. Sabiendo que voy a llegar a la Roraima, la calle del consulado. Que ironía, sigo pensando, qué digo pensando, hablando en voz alta, para mí misma, para distraerme y no pensar en el perro negro que en cualquier momento tira a morder pero no existe. <br />
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Pienso que en 1993 fui a la Gran Sabana por primera vez, y en otro de los disloques a los que pertenezco. Yo que no estoy pasada por las aguas bautismales, me postro y reverencio ante la huella de Dios al topar con el Roraima. Ni siquiera imagino qué clase de orgasmo cósmico puede ser treparlo, horadarlo con mi huella. Apenas falta una esquina y luego cruzo a la izquierda, sacudo la mano del reloj, para apuntar certezas de que es ciertamente la izquierda. Leo en los cartelitos de metal que me nombran las esquinas, Roraima. He llegado, conozco tan bien la calle, he ido tantas veces, y me siento perdida. <br />
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Saco mi libreta de apuntes donde mi amiga Lucía García, psicóloga gestalista, me anotó y subrayó en amarillo: “El miedo es una emoción inherente y necesaria en el ser humano, es el que nos hace estar alerta y defendernos de cualquier peligro”<br />
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Estaciono el carro a una distancia prudente, de manera que desde el punto de mira de aquel que está de pie en la quinta Marina (¿alguna vez leí el nombre?) no pueda precisar desde donde vengo. Descubro una parada estratégica para ver la quinta, pero decido regodearme en una mata de mangos, cargadita: hay verdes para cocinar, otros no tanto como para hacer el ceviche de mango pintón, maduritos como para que corra el jugo por el antebrazo y después uno así escondido le pase la lengua. La voz de mi amiga me saca del enmimismamiento. <br />
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Vuelvo a sentir el perro negro.y la voz de mi auxilio gestalista: “Es dañino cuando nos paralizamos por el miedo, y normalmente es porque nos hacemos fóbicos a sentirlo. Imagínate viviendo sin miedo a los ladrones, a los precipicios, a los leones, etc,,etc,” <br />
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Respiro hondo y me digo es sencillo: “Buenos días, compañero. Vengo a solicitar información sobre el grupo Maceítos de Venezuela”. Estoy a una cuadra y el hombrecito que antes fue compañero tiene cara de desconfianza. Desde mi cerebro reptil, ese que me protege, me envían una señal. Mi cuerpo enmimismado con los olores del mango, se vuelve contra mí y no obedece. Estoy rígida y sudo fróo. No, no puedo darme el lujo de exhibir la hipotensión de 11,8, qué espectáculo, de ninguna manera. ¡Vete de aquí, perro negro! <br />
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Recuerdo el himno que aprendí en el primer viaje…y la frase más emblemática: “Y las tropas mercenarias/ apoyadas por los yanquis/ no pudieron vencer la revolución…” Media cuadra y la quinta que reza “Se dictan clases de danza y yoga” se convierte en un santuario de verdad; el sistema límbico es incontrolable. Evoco el capítulo segundo del cuadernito publicado por la editorial de Ciencias Sociales en la ciudad de la Habana. ¿Qué debe ser un joven comunista? Perteneciente al libro el Che habla a la juventud, souvenir que repartieron durante la edición del XI Festival Mundial de la Juventud y los Estudiantes. La media cuadra se me alarga, es tan breve la distancia entre la casa donde hacen danza y yoga, y mi próxima parada, la quinta Marina. He venido apertrechada, junto al cuadernillo he traído, como dicen en el argot, clasificada la información que me da la vara alta, quiero decir aquella que me acredita como perteneciente y fundadora de Los Maceítos de Venezuela. <br />
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Medio oculta, aunque el vigilante del consulado no parece estar pendiente de mí, me digo “Ese compañero no tiene idea de quién era Maceo” Yo puedo hacer labor pedagógica y explicarle que fue un mambí, más o menos como Simón Bolívar, quiero decir un héroe revolucionario, el Titán de Acero, uno de los grandes del siglo XIX, que además fue hijo de Mariano Maceo, que era venezolano.<br />
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Podría comenzar diciéndole, “Compañero vigilante, ¿usted no conoce la Brigada Antonio Maceo, a la cual el compañero Silvio Rodríguez le dedicó una canción? Mire, le explicaría, “Hay un mártir, Carlos Muñiz Varela, que asesinaron el 28 de abril de 1979, tenía 26 años, un año antes del primer viaje del Primer Contingente de Maceítos a Cuba. Por eso nos fundaron, o sea para irnos preparando, primero somos itos, y luego pasamos a las grandes ligas, a las de la Brigada”.<br />
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Brigada Antonio Maceo, que debía llamarse Brigada de Mambises Valientes Antonio Maceo. No, lo de Valientes es redundante, todos los mambises son valientes, dice el libro Hay que pensar en el futuro, en el que una pionera llamada Tania lo cura todo con una medicina, panacea llamaban los griegos, el rojo. <br />
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El perro negro otra vez, pegado al pantalón. Ya solo me distancia una casa amarilla, que el día de la toma de la embajada, de la quinta Marino, apenas entró al tiro de la cámara. Me provoca tocarles la puerta y preguntarles si hacen ruido, cuánta gente entra y sale. Me acerco, me arrepiento. <br />
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Pienso mejor en explicarle al compañero que el papá de René Pérez, el líder de la banda Calle 13, que dio un concierto en La Habana con Juanes, Miguel Bosé y Giovanotti, empericado hasta el ombilico del mondo, el que echa dedo cuanto canta y pone hocico de perro rabioso, era amigo de Carlitos, al cual según los reportes asesinó la mano invisible del capitalismo salvaje, que encarna la reacción del exilio cubano. Un carro lo embistió por detrás, una ráfaga lo dejó en estado total de confusión, una de las balas le entró por la cervical, perdió el control, el carro se estrelló contra una cuneta, el asesino se bajó y le disparó en la frente. René Pérez es mi coartada con sus franelas de Carlos Muñiz Varela, que es como Antonio Maceo. Pienso que es de muy mal gusto eso de ponerle a un grupo de cinco niños, que apenas si rozaban la adolescencia el, nombre de un mártir al que ziquitrillaron a tiros. El caído fue el fundador de la Brigada Antonio Maceo, y de la agencia de viajes que permitía el visado y el arreglo de los papeles. <br />
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Lo mataron, señor compañero, digo, señor camarada, señor funcionario. , cuando promovía los viajes de Puerto Rico a Cuba. Como nosotros, era un agente de turismo, para que la gente fuera a Cuba y no perdiera contacto con sus raíces y las nuevas semillas. Casi cuando estoy a punto de franquear mis dudas, y ya le he dado una soberana patada al perro negro, una camioneta negra y blindada zumba como el proyectil que le cegó la vida a Carlos Muñiz Varela. De ella descienden dos hombres muy fuertes con lentes oscuros que se lanzan a tomar la calle y vienen guardando las espaldas de otro bajito, regordete, con una guayabera color marrón no tabaco, no oscuro, marrón meconio, que me programa en los años 70. Se deslizan y el vigilante se tensa.<br />
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Me freno en seco, y el perro negro viene hacia mí, con más rabia, babeante. Apenas con un hilo de voz, que empujo desde el diafragma para hacer mi presentación como la encarnación de los gloriosos maceitos. El compañero vigilante, en swing habanero, dice: “Por hoy no se recibe más gente”. Muy nasal y con la e en el cielo del paladar. “Por hoy no atendemos más genteeeee”. Me doy media vuelta y de regreso a mi carrito me topo con el mango para hacer mi ensalada.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-54542431794490049872010-06-25T16:15:00.000-07:002010-07-02T08:10:36.589-07:00Sala de espera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TC4BYt1oJFI/AAAAAAAAAEA/rtX7S4sjIxs/s1600/esoterica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TC4BYt1oJFI/AAAAAAAAAEA/rtX7S4sjIxs/s320/esoterica.jpg" /></a></div>La contestadora deja oír su mensaje con un tono de voz con acento indefinible entre argentino y uruguayo: <span style="font-style: italic;">Nuestro horario de trabajo es de 9 a 12m y de 2 a 6 p.m.....No damos cita</span>. <span style="font-style: italic;">Acérquense hasta el edificio...</span> La voz continua con las señas de la dirección y finaliza con un amable: <span style="font-style: italic;">Estamos para servirle</span>.<br />
Al llegar al sitio, sobre la puerta cuelga un letrero que desafía cualquier temor a la inseguridad o delincuencia : <span style="font-style: italic;">Toque el timbre que será atendido</span>.<br />
La orden es cumplida y la puerta se abre dejando ver a una mujer treintona, de buen ver, quien viste unos pantalones por debajo del ombligo que piden a gritos auxilio para no sufrir el riesgo de caerse.<br />
La sala de espera de menos de 15 metros cuadrados, iluminada con luz artificial en plena restricción, tiene seis sillas alineadas frente a un televisor de 19” que invariablemente en estos días transmite un partido de fútbol, ésta vez de Argentina contra Grecia. La única silla disponible hacía tiempo que debía haber visitado a un tapicero: su relleno se sale por los bordes como lenguas de algodón que se burlan de los presentes. En una pared un afiche de Botero muestra una de sus reconocidas gordas, con un cigarrillo en una mano y en la otra recibe de una mano que sale de los bordes del cuadro un fajo de billetes. Ya aquello da una mala espina, al igual que el otro afiche de una supuesta diosa hindú cuyos ojos estrábicos se debaten entre mirar al televisor o a un joven con el pelo ensortijado y lentes a lo Jhon Lennon, que al igual que los otros cuatro, esperan con cierta ansiedad. <br />
No se sabe bien si la ansiedad es por ser atendidos por la vidente o por el resultado del partido que se celebra en el otro confín del mundo. <br />
Dos puertas visibles desde la sala, permanecen cerradas y a través de una de ellas se oye una música de campanitas y voces en polifonía vocal que pretenden dar al ambiente un aire ficticio de meditación. Sobre la mesa de centro, tres figuras dominan la escena: un Buda dorado y sonriente, una bandeja con pétalos de lo que alguna vez fueron rosas y un cartel que subraya por un lado No fumar, y por el otro la propaganda de un taller mecánico. <br />
En casi cuarenta y cinco minutos, (lo que dura el partido en su primer tiempo), nadie es llamado a transitar por el pasillo que conduce al cuarto de consulta. Las revistas que en desorden están a un lado de la silla enferma, no son sino ejemplares caducos de Estampas o Todo en domingo. Nada que leer.<br />
Al fin sale por la retaguardia una mujer con uniforme ministerial que va directo donde la treintona, coloca 50 bolívares en un bol de vidrio y con una media sonrisa le dice Hasta pronto.<br />
—Que pase el próximo anuncia - sin ningún entusiasmo- la dueña de los pantalones equilibristas. <br />
— ¿Cuánto tiempo falta para que me atiendan? — se oye preguntar a una morena adolescente, pero ya embarazada. <br />
—A este paso serán como dos horas. Es que hoy no sabíamos que iba a venir tanta gente.<br />
En vista de que la vidente no pudo prever ese detalle, la futura madre opta por retirarse y yo tras ella. Seguro estaría más interesante lo que ella me podría decir mientras bajáramos los ocho pisos sin ascensor que lo que vería en la sala de espera.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-2780822999711221512010-06-25T16:06:00.001-07:002010-06-29T08:00:30.246-07:00Anillos de amor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCoKelotfnI/AAAAAAAAAD4/VoPgIG3o6yo/s1600/anillos2[1].bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ru="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCoKelotfnI/AAAAAAAAAD4/VoPgIG3o6yo/s320/anillos2%5B1%5D.bmp" /></a></div>Estamos rodeados de cosas que pueden ser utilitarias, de simple adorno, feas o hermosas. Objetos viejos, recién comprados, odiados, que nos dan satisfacción, que nos ayudan. Que se vuelven alegres o nos entristecen. En fin, cualquier adjetivo le puede ser agregado pues de seguro se le adapta a alguno de ellos. Sin embargo, muy pocas de las cosas de nuestro entorno o que llevamos con nosotros tienen implícitas una historia de amor o perduran en el tiempo ligados a hechos que los hacen memorables o imperecederos.<br />
En Enero de 1939 Rodolfo, un maracucho y solterón empedernido, sucumbió a la sonrisa fácil y la alegría contagiosa de Susana y le ofreció en prueba de lo que iba a ser su amor eterno: un anillo de compromiso. Fue hecho con oro proveniente de las minas de El Callao y a ella sólo se lo separaron de su anular, treinta y cinco años después, al momento de su muerte. Fiel a la promesa que le hiciera en la Iglesia de San Juan y que Rodolfo cumplió con verdadera devoción durante todos los años que la sobrevivió, quedó el compañero de ese anillo, luciendo su constancia anudado al recuerdo de la esposa ausente. En 1985 a la muerte de Rodolfo se reencontraron los aros en un estuche azul. Ya el tiempo y su continuado uso habían desvanecido las inscripciones internas de los apelativos cariñosos con el que solían llamarse mis padres y primitivos dueños “Susy y Rody”. Pero sabía que ese mismo tiempo no había podido borrar el legado de un amor que no conoció el olvido.<br />
Ocasionalmente el estuche era abierto y la fantasía volaba en mi imaginación. Quizás los dos aros al estar juntos de nuevo recordaban las fatigas y los momentos de lucha. O por el contrario acunaban a alguno de los cinco hijos de la pareja. Tenerlos en las manos me hacía añorar la llegada de un amor que traspasara el límite del tiempo, que se prolongara por muchos años aunque la pareja se quedara fracturada por la muerte.<br />
En 1990 llegó el momento de liberar a los aros de su encierro dentro del estuche azul. Esta vez las palabras amor y promesa fueron, no dichas como juramento en una Iglesia, sino escritas y firmadas ante los hombres. Han pasado casi 20 años y los aros aunque ahora tienen grabados sobre los desvanecidos nombres dos nuevos “Ileana y Gustavo”, aún me lucen como juncos plantados a la orilla de un río, cuyo caudal me trae el rumor de las palabras de amor que siempre escuché, limpias e inmensas, en boca de mis padres.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-67681669899259876722010-06-25T10:41:00.000-07:002010-07-10T11:15:28.470-07:00El garajeEntré en penumbras al garaje. A veces los lugares nos revelan sus secretos cuando están a oscuras. Al traspasar la puerta lo primero que uno advierte es el olor a humedad, a pintura vieja, a friso expuesto por el efecto del tiempo y las condiciones del clima, a polvo que se ha instalado sobre las cosas guardadas y se niega a dejar de estar allí. El polvo lo cubre todo, lo ambienta todo. Polvo hecho de esporas de hongos, especialistas en aprovechar el más mínimo contenido de agua en el aire, de pintura descascarada, polvo de cemento a punto de desprenderse de la pared y polvo del tiempo.<br />
Al entrar es inevitable fijar la mirada en la pared del fondo, de unos cinco metros de ancho por tres de alto, allí es donde el friso se está cayendo. Delante de mí, frente a la puerta, hay un armario de madera que no cuadra con el resto de las cosas. Aunque no es nuevo, luce como si lo fuera debido al destello que despide su superficie barnizada y, aunque sus puertas corredizas no lo estén, lucen libres de polvo.<br />
La profundidad completa del garaje, desde la pared al fondo —la que se cae— hasta las puertas de madera es de unos siete metros, pero hay un panel de unos dos metros de alto que divide en dos el espacio. El cuarto de la parte anterior es algo más pequeño que el de la parte posterior. Las puertas del garaje nunca se abren, quizás se abrieron alguna vez cuando los carros de la casa se guardaban allí pero desde que el garaje es usado como área de servicios y depósito esas puertas están cerradas y al garaje se accede desde la casa por una puerta lateral. En el cuarto a la derecha hay una mesa de planchar, dos neveras, algunos estantes. Pero “el garaje” está hacia la izquierda al pasar una puerta en el panel divisorio, de unos sesenta centímetros de ancho.<br />
La luz del mediodía se cuela por las rendijas de las puertas de adelante y permite detallar algunos objetos que reflejan la luz: botellas de vidrio color ámbar usadas para contener productos químicos y botellas de cristal que alguna vez estuvieron llenas de licor; otros objetos destacan debido a su ubicación en la parte de arriba de los estantes que bordean las paredes, la luz los ilumina tenue pero directamente, y algunos objetos destacan por su tamaño como una silla de extensión, la caja del súper Betamax y una colección para aprender a hablar, escuchar y escribir en inglés de forma autodidacta de Selecciones del Reader’s Digest.<br />
Todos estos objetos tienen su historia pero no son los que estoy buscando. Los verdaderos tesoros del garaje no se han dejado ver, al menos en esta oportunidad. La próxima vez habrá que encender la luz.Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-24019395842646726322010-06-25T07:45:00.000-07:002010-06-29T11:11:15.550-07:00Ojodepescado sobre mi mesa de cronista<a href="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCUGIMiIl7I/AAAAAAAAADI/Wye-pP4OK8E/s1600/854342.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="text-decoration: none;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486798458893932466" src="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCUGIMiIl7I/AAAAAAAAADI/Wye-pP4OK8E/s320/854342.jpg" style="display: block; height: 319px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: black; text-decoration: underline;"><a href="http://estaticos.20minutos.es/img/2008/07/31/854342.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="text-decoration: none;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"> </span></a></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><a href="http://joako.carbonmade.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">Joaquín</span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"> </span><a href="http://tallerdejoaquinpereira.ning.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">Pereira</span></a></span><br />
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<a href="http://twitter.com/kinjote"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;">@kinjote</span></a><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Se supone que en este ejercicio debería escribir un texto donde presente una visión de 360° de un lugar. He decidido mostrarles esta mesa donde - sobre todo en las noches cuando rindo más- redactaré la historia de una cosa que cayó del cielo y que impresionó a los habitantes de un pueblo del interior ya conmocionados por la intempestiva salida de su párroco, el padre </span></span><a href="http://www.moceop.net/andres/N_73/derechoshumanos.htm"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Jhonny Tesare</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, por supuesta pederastia, aunque no se le comprobó.</span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Como para ganar ánimo preparo un café mientras hago esta especie de inventario de datos recolectados en varias incursiones de la investigación sobre el tema. El olor no es tan bueno como nuestro aromático <a href="http://www.noticias24.com/actualidad/noticia/71448/ocupan-temporalmente-las-empresas-cafe-madrid-y-fama-de-america/">Café Madrid pero supera al Fama de América</a> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">post-expropiación del gobierno. Es <a href="http://www.finodearoma.info/">un café </a>que traje de Ecuador en abril cuando fui a recibir un </span></span><a href="http://www.eluniversal.com/2010/03/25/til_ava_fotografo-venezolano_25A3647691.shtml"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">premio de fotografía</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> otorgado por el </span></span><a href="http://www.unifemandina.org/"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Fondo de Desarrollo de las Naciones Unidas para la Mujer</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">. Una foto que me sirvió para conocer </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mitad_del_Mundo"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">la mitad del mundo</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y disfrutar ahora de un estupendo café.</span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Estoy escribiendo en mi laptop </span></span><a href="http://vaio.sony-latin.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sony Vaio serie FE modelo PCG 7R2L</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> que pude comprar gracias al premio de fotografía que me otorgaron en Ecuador. Es igual a una que tuve hace dos años y que me robaron de un apartamento en la </span></span><a href="http://wiki.worldflicks.org/urbanizaci%C3%B3n_santa_m%C3%B3nica.html#coords=%2810.4761025,-66.891439%29&z=16"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">urbanización Santa Mónica</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, en uno de mis intentos de sobrevivir de forma independiente en la capital de Venezuela. Me gusta que mi computadora se llame FE, palabra que ayuda a caminar cuando el dinero escasea.</span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La laptop descansa sobre un mantel blanco bordado por mi madre, María da Conceicao De Gouveia Pereira de Camirra, antes de salir de su natal </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Madeira"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Madeira</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, isla conocida como la perla del Atlántico y que proporcionó la mayor cantidad de emigrantes portugueses que arribaron a Venezuela, la mayoría con una mano adelante y otra atrás, según refiere </span></span><a href="http://www.editorial-alfa.com/fichaautor/ficha_autor.php?aut_id=37"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Antonio de Abreu Xavier</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> en su libro </span></span><i><a href="http://www.editorial-alfa.com/novedades/libros.php?lli_id=130"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Con Portugal en la Maleta</span></span></a></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">. Es una historia que conozco desde niño gracias a los relatos de mis tíos de cómo tuvieron que venir antes de cumplir 18 años para no ser enviados a la </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Guerra_de_la_Independencia_de_Angola"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">guerra en Angola</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, una de las colonias portuguesas en África. Los colores de las figuras bordadas en el </span></span><a href="http://www.casatapetesarraiolos.com/"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">mantel</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> aún siguen brillantes pese a los años y el uso: amarillo, rojo, verde, azul…; hay flores, gallos, niños, bailarinas…</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Mientras escribo decido conectar a la laptop mi </span></span><a href="http://www.apple.com/es/ipodnano"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">iPod Nano</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> para que se cargue. Me lo gané en una rueda de prensa en la ya extinta </span></span><a href="http://www.rctv.net/"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Radio Caracas Televisión</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> realizada con motivo al estreno de una </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/La_Trepadora_%28telenovela%29"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">telenovela</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> inspirada en la obra de </span></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/R%C3%83%C2%B3mulo_Gallegos"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Rómulo Gallegos</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><i><a href="http://www.quelibroleo.com/la-trepadora-17908.html?PHPSESSID=Issmbpjqf"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La Trepadora</span></span></a></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">. Es curioso como siempre cuando escucho música en mi iPod recuerdo a la actriz </span></span><a href="http://www.youtube.com/watch?v=iPorVX4GuW0&feature=related"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Norkis Batista</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">, protagonista de la telenovela, que se atrevió a decir que no había leído la novela de Gallegos y que no pretendía hacerlo: aumentar el tamaño de los senos pareciera valer más que mejorar la cultura literaria.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Un libro destaca entre los papeles dispuestos sobre la mesa. Se trata del texto de los años 70 escrito por Yosip Ibrahim titulado </span></span><i><a href="http://www.scribd.com/doc/11506757/Yosip-Ibrahim-Yo-Visite-Ganimedes"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Yo visité Ganimedes</span></span></a></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">. Me lo conseguí en un asiento del <a href="http://vhost-003117.vhost.cantv.net/informativas/gucaracas/metro_caracas/html/rutas.html">Metrobus</a> el día que la periodista Zaida Montesinos, directora del semanario <a href="http://www.analitica.com/zonaempresarial/2807983.asp">Impacto Positivo</a>, me pautara investigar sobre aquel extraño objeto que cayó del cielo. Las hojas del libro están amarillentas y agradezco no sufrir de asma pues el olor que desprende ya habría cerrado mi glotis. Al abrir la portada un mensaje escrito en bolígrafo aún me sorprende: “¡Para ti! Ya me encontraste, ojalá te sea de mucho provecho”.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Una fotocopia se cuela entre el inventario de documentos que apenas inicio. Se trata de una noticia publicada en la página 6, sección información general, del diario <a href="http://www.ultimasnoticias.com.ve/">Últimas Noticias</a> del domingo 19 de julio de 1998. Su título es “Emergencia en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tucupido">Tucupido</a> por caída de rastreador satelital y torrenciales aguaceros en la región”. Fue redactada por el periodista Ernesto Rodríguez quien me dijo cuando lo entrevisté: “eso quisieron ocultarlo… hubo reses muertas”.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En el antetítulo de la nota se señala “El ojo satelital emana alta radiactividad”, lo que hace que me fije en la libreta de tapa dura negra que también está sobre la mesa y que me ha acompañado durante estos años de pesquisas intermitentes. Busco entre sus páginas las anotaciones de una entrevista que realicé a un experto en satélites de nombre <a href="http://noticias.universia.edu.ve/publicaciones/noticia/2007/02/13/178373/conferencia-astronomia-ciencias-planetarias-organiza-unermb.html">Patrick Morton</a>, ingeniero colaborador de la <a href="http://www.nasa.gov/">NASA</a> (Administración Nacional de Aeronáutica y del Espacio de los Estados Unidos de América), que trabajó en telecomunicaciones en pozos petroleros venezolanos hasta el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Paro_petrolero_de_2002-2003">paro del año 2002</a>.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">“El equipo que se llevó a Marte si contenía material radioactivo, los satélites que giran en torno a la tierra tienen pilas que contienen <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Hidrazina">hidrazina</a>, que no es radioactiva”, leo las declaraciones de Morton entre mis notas escritas en tinta negra que desmienten al periodista Rodríguez, quien me había confesado que no pudo consultar a ningún experto cuando redactó la nota: todos los periodistas hemos sufrido de <a href="http://www.periodismodepaz.org/index.php/2006/10/18/lenguaje-periodistico/">la hora del cochino</a> en la que hay que entregar en minutos la nota del día.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Busco hidrazina en Internet, cuya conexión logro gracias a un largo <a href="http://articulo.mercadolibre.com.ve/MLV-24085271-cable-computador-internet-aba-de-cantv-calcula-mts-a-usar-_JM">cable amarillo</a> que atraviesa la sala y que incomoda el paso a cualquiera que en mi casa quiera atender el llamado de la puerta. Consigo que es un compuesto químico cuya fórmula es N2H4 y es usado como combustible para misiles, cohetes espaciales y satélites. Leo en la pantalla de mi Sony Vaio FE que la hidrazina es una sustancia altamente tóxica que ataca el sistema nervioso central y en altas dosis puede ser mortal.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Estos datos me hacen buscar entre los papeles que compiten por un espacio en la mesa un DVD en el que se encuentra grabada en video la entrevista a una enfermera que para la fecha del suceso estaba trabajando en el <a href="http://paginasamarillas.infoguia.net/PagAm/PagAm.asp?tipo=sucur&clte=20751863&cat=757&ciud=390">Hospital Pedro del Corral de Tucupido</a>. Lo colocó en el lector de mi laptop y veo extractos de la entrevista. Sí, efectivamente mi memoria no me falló. La enfermera me había comentado que en los días siguientes a la caída del objeto se había presentado un aumento inusitado en el número de pacientes con casos de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Epilepsia">epilepsia</a> y semanas después un aumento de abortos.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Mientras disfruto de una taza de estupendo café ecuatoriano consulto nuevamente Internet para confirmar que la epilepsia es una enfermedad caracterizada por trastornos neurológicos y que produce convulsiones. Pienso en los satélites, sus pilas, la hidrazina… y adelanto el video de la entrevista de la enfermera hasta que relata como el primer caso que recibió la noche de aquel sábado 18 de junio correspondió a un joven que luego de salir de su crisis convulsiva se empeñaba en contar como vio caer cerca de su casa un objeto muy luminoso.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Busco entre los documentos y encuentro varios emails impresos en los que leo: “una flotilla de inspección en forma de V invertida sobrevolaba la zona… pero los bruscos cambios electromagnéticos en la atmósfera perturbaron los equipos de navegación y la última nave del lado izquierdo cayó”. Los mensajes electrónicos me los suministró una curiosa mujer que estaba convencida de que en Tucupido lo que cayó fue un </span></span><a href="http://www.youtube.com/watch?v=NJOrG7ut3mc"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">OVNI</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> (Objeto volador no identificado).</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Revuelvo los papeles y consigo la tarjeta de presentación de <a href="http://www.martharosenthal.com/">Martha Rosenthal</a>. Bajo su nombre se lee Centro de Estudios e Investigaciones Planetarias (Ceinpla). Es inevitable recordar a ese indigente que entrevistaron a finales de los 80 para un programa de televisión y cuya frase permanece aún en el imaginario de los venezolanos: “no estoy loco, soy planetario”. Busco en otra carpeta y consigo la entrevista a Rosenthal que me publicaron en febrero de 1999. En la foto que acompaña la nota, tomada por mí, se le ve gesticulando decidida como quien está convencida de lo que dice. A su espalda una gaviota de cerámica parece tomar vuelo.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Guardo los papeles sobre el suceso en <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Oqw0Z16cbws">Tucupido</a> en una carpeta de plástico transparente, me acabo el café ecuatoriano, salvo en un pendrive el archivo de este texto escrito a lo “ojodepescado” para presentarlo en la noche en la sesión del taller y me dispongo a continuar la lectura del libro </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Con Portugal en la Maleta</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> apoyado sobre el mantel que trajo mi madre de Madeira mientras escucho en mi iPod -ganado gracias a Norkys Batista- la canción </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=3uIuGYpoGt8&feature=related">Meu Fado Meu</a> </span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">interpretada por <a href="http://www.mariza.com/">Mariza</a> y <a href="http://miguelpoveda.com/">Miguel Poveda</a>.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">--</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman',sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto:</span></span><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">http://estaticos.20minutos.es/img/2008/07/31/854342.jpg</span></span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana,serif;"><br />
</span></div></div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-79384387884874344332010-06-24T12:44:00.000-07:002010-06-24T12:48:33.582-07:00Viaje en mi sofá volador<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CLiza%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CLiza%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CLiza%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 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Emphasis"> <w:lsdexception locked="false" priority="21" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Intense Emphasis"> <w:lsdexception locked="false" priority="31" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Subtle Reference"> <w:lsdexception locked="false" priority="32" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Intense Reference"> <w:lsdexception locked="false" priority="33" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Book Title"> <w:lsdexception locked="false" priority="37" name="Bibliography"> <w:lsdexception locked="false" priority="39" qformat="true" name="TOC Heading"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Cambria Math"; panose-1:2 4 5 3 5 4 6 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:roman; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:-1610611985 1107304683 0 0 159 0;} @font-face {font-family:Calibri; panose-1:2 15 5 2 2 2 4 3 2 4; 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style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">La tarde que tuve que cargarlo sobre mis espaldas para bajarlo dos pisos por la escalera hasta la planta baja, supe que estaría conmigo para siempre. Ni siquiera la ayuda del ángel caletero que me asistió en la mudanza pudo convencerme de la alegría de empezar una nueva vida, de que nadie me iba a criticar mis toques cabareteros en la decoración. Era noche de melodrama y nadie me iba a persuadir de lo contrario, sobre todo después de haber armado no sé cuántas cajas, entrar en crisis, y quedarme mirando mi vida sin entender por qué había llegado hasta ahí. </span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">La imagen de mi sofá rojo punzó salvaguardando la puerta del apartamento aquella noche del 11 de abril del 2002 permanece intacta. Mi ex, mientras tanto, andaba por las calles buscando la heroicidad perdida. Aquello me hacía más pesados los dos pisos. El dibujo de mi sofá ahora mío, nada de nuestro, acompañando los domingos de pelea conyugal, mi costra para esconderme y volverme invisible, me hacia brotar lágrimas. Es que un divorcio por muy amistoso que sea, por muy “nos separamos sin trauma”, siempre duele, hace herida hasta que sale costra y más allá de la catarata emocional, creo que entre los peores momentos es ese cuando uno le dice el otro como en la canción de Serenata Guayanesa <i>Devuélveme mi reloj</i>. Mucho antes de comunicar la decisión que me aventaba al vacío, había hecho mi lista y la verdad es que entre los planes de mi ex no estaba quedarse o tan si quiera reclamar mi querido sofá. Entre otras cosas porque venía con el paquete que era yo, y peor aún era un regalo de mi madre cuya intención era contribuir a la decoración del nuevo hogar: un apartamento donde los colchones daban la cara al suelo y prácticamente no había más que cojines para sentarse. </span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">Siempre dudé de la intención maternal de regalar el objeto que mi padre había comprado a un italiano en una tienda de muebles evidentemente italianos, en la calle la Joya de Chacao. Mi madre escogió una tela de algodón, un Jacquard blanco impoluto al que una tía no tenía más placer que estamparle el betún de sus horrendos zapatos ortopédicos.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">Ya he perdido la cuenta de cuántas veces se mandó a tapizar en colores discretos y quizá por eso cuando me tocó ser la señora del hogar me dije voy a vengarme del buen gusto y de la discreción familiar y voy a tapizarlo como si fueran las paredes del <i>Cordon bleu </i>de mis días universitarios.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-VE">¿</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">Rojo punzó? Me parece estarla oyendo. </span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">Y a mi ex con risitas burlonas en las visitas de los panas: “¡Zape ese sofá me lo regaló la suegra yo no tengo nada que ver con la esteticida! “ </span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">Ya en la mitad de la segunda escalera, agotada, de mal humor porque no se podía hacer la mudanza como Dios manda (con un camión porque apenas me alcanzaba para una camioneta de un amigo de un amigo) el color de la tela me estalló como escandaloso, feo y cursi como ninguno. Uno ha escuchado hablar del famoso rojo pasión que usaban las mujeres en los años 50, cuando se dibujaban las bocas como una fresa para emular a la turgente Marilyn, pero yo creo que ni Max Factor en su delirio judío, imaginó esa intensidad Carmesí. </span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">¿Punzó? se reían mis amigas, que por solidaridad se sentaban en el sofá y decían se te sale la actriz chama. ¿La actriz?, no, será la cabaretera. Porque la verdad es que el ‘punzó’ dicho así es seguro una tremendura castiza, una españolización de esas palabras que desembarcaron en Cuba en el siglo XIX. Lo encontré en la noche habanera. Los argentinos que inventaron el psicoanálisis y el bolígrafo también dicen que en las montoneras federales tenían el rojo punzó en las pañoletas y hasta una canción se inventaron con el tono de la tela que recubre mi sofá volador. O sea: un rojo que no es sangre, que no es carmesí porque es más hacia el vino tinto, un color para la noche. </span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 0cm; margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES-VE">Tres puestos con dos abrazaderas, un metro de altura, cuatro patas de madera que parecen tocones pero que pesan como patas, un algodón naranja con flores beige, algo más discretas que el brocado punzó, forman el nuevo traje con el que me recibe los domingos la lectura de la prensa. Ese mismo sofá que secretamente me guarda no las lágrimas de la separación que quedaron enjugadas en la tela cabaretera de la noche habanera sino las que ahogué durante 365 días con sus noches el año que a mi madre le dio un Accidente Cardiovascular. El mismo sofá <i>volador</i> que para cuidar que no partiera definitivamente recibió mi agitado sueño de enfermera novicia.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman","serif";" lang="ES"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt;" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <span lang="ES-VE" style="font-size:14pt;"><o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-VE" style="font-size:14pt;"><o:p> </o:p></span></p> Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-8793149465405960472010-06-18T04:40:00.001-07:002010-06-18T05:02:14.410-07:00¿TIC TAC?<div align="justify">La tecnología nos ha traído muchas cosas pero se ha llevado otras. Entre las que se han perdido están el <em><strong>tic tac</strong></em> de los relojes. Los de agujas, los analógicos. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Cuando estudiaba primaria una de las tareas imperdibles era aprenderse la hora. Ya no hace falta. Esos números rectos, formados por líneas segmentadas, luminosas, dan la hora sin la ayuda de una maestra. Cualquier niñito va por ahí y dice: son las 5 y 42. Las 5 y 42. Esa sentencia sólo es propia de quien ve los relojes digitales. Uno decía: son las cinco y media pasadas o un cuarto para las seis. Todo dependía del grado de “precisión” de quien daba la hora, no del reloj consultado. Sin embargo, seguimos usando el término “en el sentido de las agujas del reloj” para referirnos al turno de un juego de mesa. ¿Todavía hay juegos de mesa? </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Esto viene a cuento porque a mí me encantan los relojes analógicos, especialmente los que semejan un objeto lúdico. Mi hija lo sabe, así que en mi cumpleaños me regaló uno grande. Un bombillo de plástico rojo que alberga en su barriga un reloj de tres agujas negras. Llegó emocionada y lo colgó al lado de mi mesita de noche después de ponerle la pila doble “A” que lo animaba. Lo malo vino después, en la noche. </div><div align="justify"></div><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484077396308102690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 213px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TBtbVgexjiI/AAAAAAAAAC4/zG3r46MO1Wc/s320/RELOJ+ROJO.JPG" border="0" />A pesar de que ya no oigo el silencio nocturno sino la música de un carro que va volando, los gritos de un borracho trasnochado o el orgasmo escandaloso de mi vecina, el <em>tic tac</em> métrico, insistente, penetrante, dominaba incluso, el rumor de la nevera. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Pasé dos noches jurando acostumbrarme. Vano intento. La puntual insistencia del tic tac pudo más que mí apego materno. Así que le dije a mi Ale: mami, el<em> tic tac</em> del reloj no me deja dormir y con una risita nerviosa me lo llevé para el estudio. Allí desvelará a Pérez-Reverte ¿pero qué es un<em> tic tac</em> para un querrequerre de siete guerras? </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Lo peor es que hace poco una amiga muy querida, que está recogiendo sus bártulos para huir de nuestra realidad nacional, me llegó con tres relojes de nostálgico diseño años ‘50. Uno azul eléctrico, de espléndidos números y agujas doradas, otro redondo, cromado, pleno. Tiene en su centro un dibujo geométrico que acompaña a las agujas en su recorrido concéntrico. El tercero, mi favorito: aunque de forma triangular derrocha sinuosidad, desde sus líneas redondeadas da una muestra exacta de esos años dorados del diseño. Para aumentar mi deleite son de cuerda; no existían pilas doble “A” en aquella época. </div><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484077774863738642" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TBtbriteJxI/AAAAAAAAADA/ReB-UebKFT4/s320/3+RELOJES.JPG" border="0" /> <p align="justify">De modo que pasé toda la noche en un concierto para tres relojes y un insomnio siempre en el mismo movimiento: <em>adagio ma non troppo</em>.<br /></p><div align="justify"><br />Ahora están silentes. Prefiero verlos mudos y quietos aunque me recuerden lo que leí en un artículo de feng shui: “No tenga cerca relojes parados es como tener detenido el tiempo.” </div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-72388347596401595572010-06-17T19:57:00.000-07:002010-06-17T20:02:17.144-07:00MIS 206 OBJETOS<span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; font-family:arial, sans-serif;font-size:13px;"><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Objeto de uso diario y común tengo más de uno.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">De hecho tengo 206, 208 ó 216. Wikipedia no es de fiar.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ante la desconfianza numérica, la pregunta y la respuesta: “</span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">sé que nacemos con 300 pero luego unos se empiezan a pegar y llegan a 206 ó 216. Quién sabe, quizás hay a quienes se les quedan unos sueltos y por eso tienen 216”.</span></span></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></i></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Aceptando el misterio, me acepto como única fuente de información confiable, comprobable a través del dolor y de sus consecuencias.</span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Se ha malogrado más de uno.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Con precisión cuatro con daño directo y cinco de forma indirecta, como las fuentes de trabajo que lo salpican todo.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El 1.94% de los objetos, estos objetos, ha sido víctima de fuerzas superiores al punto de quiebre.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><b><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><b><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Informe de daño del objeto 1</span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cuarto año de bachillerato, zapato barato, versión china de versión colombiana de lo que se llamaba, llama, Vans.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Charco auténtico, salto amanerado e inapropiado.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Objeto con daño directo producto de caída estrepitosa. No hay apelación, fractura de material.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Reacción paternal tardía.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Yeso suplicado.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Yeso.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Muletas.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Vergüenza escolar.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cómo se explica un yeso por charco en el mundo del motocross, futbol, ski acuático y voleibol.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En ese se caso se procede al rumor no confirmable de historia intrigante.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No charco.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Valencia es intolerante a historias insignificantes.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><b><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Informe de daño del objeto 2</span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Años después.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Caracas.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Misma cantidad imprecisa de objetos. No varía.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El fracturado se une al resto con el tiempo.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Aunque lo ven de reojo, lo aceptan por un tema de solidaridad y sindicalismo consolidado por la treintena. Dato impreciso pero verificable.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La Vespa no es una moto, es una vespa.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sientes esa cosa italiana al manejarla.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Estrellada contra la pared de los Beracasa en Los Chorros, a 50 kilómetros por hora, es una moto. No más.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Crack, así sonaron los objetos cuando la piedra caliza los recibió de brazos abiertos.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Dos fracturas, cirugía, clavo por dos meses, cuento con moto.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><b><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><b><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Informe de daño del objeto 3</span></span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No mucho después.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Lagunazo, estado Cojedes.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Curso, taller, vivencia grupal o pégale la cola al burro, ya no sé ni lo que era, pero para desarrollar liderazgo en situaciones complejas.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Secuelas egocéntricas de una actuación medianamente decorosa durante la tragedia de Vargas.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><i><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Bueno señores, lo importante es controlar el miedo, evaluar el riesgo, entender que no hay peligro, asumir la actitud de líder.</span></span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Todo eso dijo el único pajúo que fue incapaz de acercarse cuando me dejaron caer a mí y a mis objetos varios desde nueve metros de altura.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No supe cómo sonaron los objetos cuando cumpliendo con la gravedad se aproximaron a tierra.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El dolor se hizo protagonista y opacó al resto del elenco.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los objeticos, porque lo que dan es lástima a estas alturas, quedaron como mapa político, plagado de pequeños municipios.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ahora sí, un cuento de altura.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El mismo objeto ha sufrido digamos que de fatiga de material en tres oportunidades, y de restauración, la misma cantidad de veces.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cada vez se ha hecho acompañar por otros, en real actitud de liderazgo.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No todos los reparadores se han lucido, por el contrario han dejado su firma-huella dónde no debían.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los objetos suenan al caminar descalzo. Sobresale alguno a la altura del pecho e impide colocar la mano izquierda en ángulo recto, que aunque inútil el acto, se me antoja.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span lang="ES"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Espero seguir con mis objetos, los reparados, los por reparar.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span lang="ES"></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top: 0.1pt; margin-right: 0cm; margin-bottom: 0.1pt; margin-left: 0cm; line-height: normal; "><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Todos me acompañan.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span></span></span></span></p><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />Roberto Mata</span></span></span>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-28178382275124414242010-06-17T19:44:00.000-07:002010-06-17T20:30:23.262-07:00El gurrufío: ida y vuelta a la infancia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.venaventours.com/divage/divage4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 220px; height: 140px;" src="http://www.venaventours.com/divage/divage4.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Joaquín Pereira<br /><br /></span></span><a href="http://twitter.com/kinjote"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">@kinjote</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /><br /><div style="text-align: justify;">Buscando en el cajón de mis recuerdos infantiles conseguí un objeto formado por un disco y un guaral o cordel que puede ser usado como juguete, instrumento musical o arma blanca: El gurrufío.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En estos tiempos donde las distracciones se viven en 3D, las relaciones más estrechas parecieran mantenerse más por mensajes de texto que cara a cara y hasta el turismo espacial parece cada vez más cerca, me dispuse a buscar entre mis conocidos qué había sido de la vida de este curioso especimen que acompañó muchas de las horas de mi niñez-unplugged.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"¿Gurrufío? Me suena a un burro que fía", responde luego de pensarlo un poco Diego, de 11 años de edad, residente de la urbanización la Florida de Caracas, hijo de una profesora universitaria divorciada. Prefiere jugar en línea por Internet y chatear que ponerse a construir sus propios juguetes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Navegando por la Red encontré que hay gurrufios hechos con botones, chapas, láminas circulares de madera, lata o plástico. Hasta de hueso se han encontrado algunos en Europa, que datan de la edad media.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Jugábamos mucho con eso en la escuela. Lo enredábamos en el cabello de las compañeras para cortárselos", recuerda fácilmente Angerly de 16 años. Ella quedó excluida del sistema de educación formal debido a la violencia que imperaba en el barrio donde vivía. Su madre trasladó a la familia al sector de Santa Teresa donde invadieron una casa. Pareciera que el gurrufío aún no se encuentra en extinción: prefiere las casas más humildes para anidar. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una vez que se conseguían los materiales se abrían dos agujeros en medio del círculo a través de los cuales se hacía pasar la cuerda anudada luego en los extremos. Solo o con la ayuda de un amigo se giraba el hilo haciendo enrollar y desenrollar al disco. Este movimiento característico es el que ha motivado algunos de los nombres que se le da a este juguete.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Gurro significa lleva y trae en los llanos", dice Milagros, oriunda de esa región del país y quien se encuentra en la capital estudiando en la Universidad Central de Venezuela. Este significado no debe estar tan desencaminado pues el mismo sentido tiene la palabra chajalele, que es otro de los nombres que recibe el juguete en algunos países de América. Chajal se le llamaba, en Guatemala y Ecuador, al mandadero del cura, es decir, al que le llevaba y traía la comida y otras encomiendas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Además del movimiento, el sonido que emite el gurrufío lo ha hecho un atractivo instrumento de juego y música que ha inspirado otras de sus denominaciones. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Esto lo recuerda con ojos brillantes de nostalgia la señora Reyna, trabajadora doméstica con 60 años a sus espaldas: "Claro mijo, cuando yo era una chapurrita jugaba mucho en Semana Santa con el gurrufío en Maracaibo. Lo hacíamos con latas de leche y sonaba run run rún...".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Precisamente este sonido onomatopéyico es el nombre con que más se conoce al gurrufío en América. Run-rún también es el nombre que se le da en Chile a un pájaro pequeño (Hymnops perspicillata andina) que al volar emite un sonido similar al del juguete.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Revisando los textos de educación primaria de Venezuela se puede observar cómo los juegos tradicionales se incluyen como un tema dentro del área de educación física. Nuevo Arco Iris, Nuevo Siglo, y Girasol, son algunos de los textos que intentan preservar al gurrufío entre los juguetes de los niños.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">También pueden hallarse una conciencia social de conservación de los juegos tradicionales en empresas comerciales. Un ejemplo de esto son los mensajes que incluye Yukery en sus jugos Yuky-Pak, que seguro han acompañado al colegio a los niños de su casa dentro de la lonchera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El gurrufío o run-rún ha inspirado no sólo a los niños sino también músicos, poetas y pintores se han conmovido de su sencillez y magia. En Venezuela es tan conocido el grupo de música tradicional Ensamble Gurrufío que casi le han robado el nombre al juguete. Esto se comprueba fácilmente al preguntarles a las personas a qué le suena ese nombre o al colocar la palabra en algún buscador de Internet.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La mezcla de colores que produce el disco al girar se ha plasmado en las en las obras de algunos pintores, como los chilenos Pedro Lobos (1919-1968) y Fernando Morales Jordán (1920). Este último notó también el carácter poco inofensivo del juguete en su obra de 1998 El peligroso Run-Rún. Algunas versiones de la llamada también bramadora casera se hacen con forma dentada para competir entre varios y ver cuál logra romper la cuerda del contrincante.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El poeta chileno Andrés Sabella Gálvez (1912-1989), quien fue prolífico en poesía infantil, se inspiró en el gurrufío en una de sus creaciones: “Los niños hacen que el runrún vocifere o arrulle. Entre sus manos, la rodela cantadora es una personalidad. A veces impreca el runrún y, sin duda, su contrincante habrá de ser uno, sólo perceptible para su vista. Otras, melodiosamente, entona una cancioncita como para dormir el aire...Cuando en conjunto hablan los runrunes. ¿No podríamos pensar que se está discutiendo el porvenir de los pájaros?".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">--</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Foto: <span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Segoe UI', serif; white-space: pre; ">http://www.venaventours.com/divage/divage4.jpg</span></span></div></span></span>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-40882889805667068172010-06-17T18:09:00.000-07:002010-06-18T05:01:48.823-07:00Un aro de oro<div align="justify">Llegó a mi vida el 26 de agosto hace 21 años. No fue un encuentro inesperado. Teníamos una cita concertada desde hacía unos meses. Era un pequeño objeto circular, de unos 18 mm de diámetro que había sido encargado en una tienda del edificio La Francia con base en dos referencias: debía tener la medida de mi dedo anular derecho y debía ser de oro. </div><div align="justify"><br />La tradición del anillo nupcial se inició con los antiguos egipcios, para quienes el círculo simbolizaba la eternidad que, en cierto modo, es la esperanza que aún muchos guardamos en relación con la duración del compromiso matrimonial. </div><div align="justify"><br />Los antiguos hebreos colocaban el anillo nupcial en el dedo índice; en la India lo hacían en el pulgar. Fueron los griegos quienes comenzaron la costumbre occidental de lucirlo en el tercer dedo, de izquierda a derecha sin contar el pulgar, debido a la creencia en que cierta vena que llamaban “la vena del amor” iba desde este dedo directamente al corazón. Los anillos de oro eran los más apreciados por los egipcios adinerados y, como el oro es el metal precioso por excelencia, esta preferencia se mantuvo hasta nuestros días. Aunque también podríamos decir que este metal blando y de color amarillo está revestido de cierta simbología, ya que Au su símbolo químico, viene del latín aurum y quiere decir brillante amanecer. </div><div align="justify"><br />A pesar de que no era mi costumbre usar anillos, éste lo acepté de buen grado hasta que, unos meses después, tuve que dejar de usarlo. La razón: el compromiso que había sido sellado con dos aros de oro meses atrás había dado su fruto y yo, entre hambrienta y sobreprotectora, le había preparado un abultado y acogedor nido: estaba embarazada. De allí que la pequeña circunferencia de mi aro nupcial ya no encajaba en mi dedo anular derecho.<br />Entonces lo guardé en una gaveta hasta el día en que fue sustraído subrepticiamente por una madre pobre que se ganaba la vida limpiando apartamentos por 100 bolívares al día. Seguramente mi aro nupcial fue cambiado ese día por un poco de carne molida, unas latas de leche y unas docenas de pañales desechables. </div><div align="justify"><br />Los años han pasado y hoy puedo decir que, a pesar de su ausencia, la promesa de compromiso eterno que simbolizó mi aro nupcial de oro se ha consolidado y es hoy un poderoso triángulo de amor. Pareciera que en la práctica ese aro de oro, con toda su simbología, fue más útil a la madre pobre que lo robó.</div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-76938880112958246892010-06-17T18:00:00.000-07:002010-06-25T18:33:55.738-07:00Pase adelante<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCVV3qVhS4I/AAAAAAAAADQ/XyOM_Wx6Ly8/s1600/54.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 283px; height: 187px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCVV3qVhS4I/AAAAAAAAADQ/XyOM_Wx6Ly8/s320/54.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486886135766535042" /></a><br />Desde la autopista entre Mérida y Ejido cualquiera de los accesos que conducen a los Pueblos del Sur lucen realmente retadores. Las carreteras pavimentadas recorren, en pronunciadas curvas y empinadas rectas, cortas distancias entre el curso del río Chama al fondo y las siluetas de las montañas arriba. En un instante la vía nos coloca a la altura donde planean los zamuros. El paisaje abrupto, seco y pedregoso sobrecoge el alma pero la intensa brisa, entre cálida y fría, penetra la piel y relaja el músculo, tenso por el inquietante recorrido. Estas carreteras lucen, desde nuestro imaginario urbano, como verdaderas “escaleras al cielo” y, sin duda, toda ruta hacia el firmamento plantea un reto. En este caso, habrá valido la pena reunir el arrojo necesario para seguir y llegar, una y otra vez, a nuestros destinos: los Pueblos del Sur; diecisiete pueblos y sus aldeas ubicados en el ramal sur occidental de la cordillera de Mérida.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCVYZrV1eYI/AAAAAAAAADo/Z3paulOcFNs/s1600/402.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 134px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCVYZrV1eYI/AAAAAAAAADo/Z3paulOcFNs/s200/402.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486888919175100802" /></a><br />Los caminos de recuas que los comunicaron desde la Colonia con Lagunillas, Mérida, Barinas o Maracaibo fueron abriéndose al progreso a pico y a pala, más como iniciativa de los pobladores que como obras de infraestructura planificadas desde el Gobierno. De allí que fuera sólo en 1954 cuando llegó el primer automóvil a Canaguá, la llamada capital de los Pueblos del Sur. La precariedad de las vías en las vertientes merideñas se mantiene hasta hoy, aunada a la ruptura de las vías que comunicaban estos pueblos con la vertiente llanera debido a la construcción y llenado de la presa La Vueltosa hacia 1990. Esta suerte de aislamiento en el que han sobrevivido estas poblaciones se percibe una vez que atravesamos los arcos ubicados en los diferentes accesos desde la vía Mérida-Ejido, y el recorrido nos transporta a través del espacio y el tiempo, que parece haberse detenido en esta hermosa región del país.<br />Las carreteras, recién asfaltadas en la década de los noventa, se adentran en las montañas y el paisaje se va haciendo más acogedor y más humano. Comienzan a aparecer laderas sembradas de hortalizas, se ven casitas aisladas y delgadas columnas de humo que se escapan por los techos de teja o zinc. Algunas vacas pastan en los vallecitos y los caballos y las mulas, medio de transporte por excelencia junto con el vehículo rústico o Toyota, transitan los estrechos caminos. La gente de los caseríos nos saluda al pasar. Hombres que aran en parcelas inclinadas o recolectan el producto de la cosecha, cargan pesados sacos por la carretera o simplemente caminan para ir al pueblo o “a una parcelita donde tengo unas piñitas”, como nos explicara el señor Trino Márquez en La Quebrada, una aldea de Pueblo Nuevo del Sur.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCVW9oLu-bI/AAAAAAAAADY/993AsINs3Ps/s1600/43.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 139px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCVW9oLu-bI/AAAAAAAAADY/993AsINs3Ps/s200/43.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486887337779460530" /></a><br /><br />Desde la carretera principal se ven a lo lejos las mujeres y los niños en los jardines alrededor de las casas. Y es que, aun cuando algunos de los habitantes de la región se concentran en los pueblos donde se han establecido los principales servicios, la mayoría vive en las aldeas en derredor. Se ocupan de sus cultivos y sus animales y llevan una vida tan sencilla como sea posible imaginarla. En esta área, que representa 33% de la superficie del estado Mérida, habitan unas 30.321 personas, reunidas en 6.388 familias, y el índice de desarrollo humano promedio entre los municipios es de 0.4, cuando el de Mérida es de 0.7.<br />Al seguir el recorrido y acercarnos a las casas, a veces a través de tortuosos caminos de tierra para conocer de cerca a estas gentes y compartir por un momento esa manera de vivir “como era antes”, aquello que se inicia como un presentimiento se convierte en certeza. Superadas la sorpresa inicial por la llegada de una visita inesperada y la reserva propia de la gente de la montaña, nuestros anfitriones se abren en franca conversación. La sed o el cansancio del camino siempre son atendidos con el ofrecimiento de una taza de café andino, un refresco de naranjas recién exprimidas, un trozo de patilla del conuco o un guarapo de panela. Gentileza típicamente andina, típicamente venezolana. Generosidad que es expresión de valores como el apego a la tierra, al trabajo, a la familia y a la fe. Una y otra vez se repite el gesto y la frase, invitándonos a entrar aunque sea por un rato en su humilde intimidad: “¡pase adelante!”.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCVYsT6txsI/AAAAAAAAADw/MdZ16KPo13M/s1600/475.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 283px; height: 260px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_FUKXByFLDk8/TCVYsT6txsI/AAAAAAAAADw/MdZ16KPo13M/s320/475.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486889239304849090" /></a>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3253242071776332742.post-24579632363869462852010-06-16T08:02:00.000-07:002010-06-16T08:11:18.977-07:00Un loro mudo de la calle Paragua<div align="justify">Acceder a un territorio desconocido siempre resulta una posibilidad de arriesgar certezas. Mientras más “extraño” es el lugar al que queremos penetrar, está uno más expuesto, dice la lógica común. </div><div align="justify"><br />Si por ejemplo uno aspira entrar a un barrio del oeste caraqueño, siendo habitante del sur, tiene que conocer cierto santo y seña para no correr con la suerte de ser asaltado, lastimado, agredido. O hay que entrar de la mano de algún líder comunitario, y cuando eso no es posible, correr con suerte, y correr con todas las fuerzas. </div><div align="justify"><br />Jamás imagina uno que una calle ubicada en los confines de su propia urbanización en Colinas de Bello Monte, pueda llegar a convertirse en un espacio aterrador. Más bien la tendencia es prolongar los límites, por aquello de que somos la misma cosa, circunvecinos. Hemos hecho la fila para votar en todas las elecciones desde hace tanto, nos tropezamos en el mercado de los sábados, quizá de tanto vernos nos hemos regalado un par de sonrisas, pero no es suficiente, cada día con más fuerza, el otro es el peligroso por distinto, por amenazador, por no ser como yo.<br />Esos pensamientos no me abrumaron la cabeza hasta que exhalé el último suspiro de ese mediodía, y estuve a salvo del lado de mi calle, muy lejos de la Paragua. </div><div align="justify"><br />Con una naturalidad colindante con la ingenuidad comencé el ascenso. Entre nerviosa y emocionada, intentaba buscar el camuflaje que me permitiera escurrirme por la empinada calle ciega, donde un día soñé vivir. Tomé mi libreta de anotaciones y quedé sorprendida con la primera casa que se me atravesó: la quinta Kirsty, cuyas impactantes paredes de color amarillo recién pintadas, sugerían estar habitada por una familia que se ocupa del césped, de tener la basura recogida, aunque el aseo no pasa sino dos veces al mes. Levanté la cabeza para apreciarla en toda su magnitud y entusiasmarme con mi escogencia, pero me tropecé con los dos años de desidia de aquel deslave ocurrido en Baruta en 2008, que todavía nos tiene a la intemperie con derrumbes sostenidos, por unas telas corroídas que nos recuerdan el abandono. </div><div align="justify"><br />Tratando de cambiar el punto de vista, me acerqué con la curiosidad guardada durante tantos años y fui sorprendida por un perrazo, el primero de la visita, que me aventó al otro lado de la acera. Sabía que siendo una calle sin salida, ante cualquier percance tendría que correr hacia abajo, pero opté por la salida menos conveniente, nada me haría abandonar mi visita a la calle Paragua. </div><div align="justify"><br />Un auto entrando por mi flanco derecho me detuvo en seco en mi carrera. Era el señor Julio Flores, un desconocido, habitante del lugar, cuyo nombre logré atrapar en medio de una pausa en su indignada presentación. Confundiéndome con una trabajadora de la Alcaldía espetó:<br />-Muy bonito, uno los llama y ustedes se aparecen cuando les da la gana. ¡Mire mire, la basura, aquí entran los indigentes como Pedro por su casa…hasta uno desnudo entró el otro día! ¡Mire ¿Ve esa camioneta? ¡Ahí debajo vive una perra que dio a luz no sé cuantos cachorros, no muerde pero llena todas las aceras de excrementos! ¡Rompe las bolsas de basura!<br />-Buenos Días, dije intentando ser cordial. </div><div align="justify"><br />-¡¿Buenos?! Anoche en esta quinta de al lado (señaló una justo la que está a la salida de la calle) tuve que regar con manguera a una parejita que estaba haciendo sus cosas. Sí, así, sus “cosas” ahí en la calle, casi en la puerta de mi casa. Porque esa casa, ya no es casa, es un estudio de grabación, y ahí entran y salen carros, tapan los estacionamientos, y encima los muchachos haciendo sus cosas ahí, delante de todo el mundo. Esto es espantoso ¡Y ustedes bien gracias! Puro voto es lo que buscan, pero mejorarle la vida a uno, eso sí que no. Ande anote eso en la libreta. </div><div align="justify"><br />-Señor de verdad, que todo lo que dice es increíble, tiene que ver con el deterioro de la calidad de vida…<br />-Muy bueno el discursito, pero no sirve. ¿Qué ve allá arriba?, dijo obligando el sentido de mi vista. Una fila de zamuros negros, grandes, adueñados de la Paragua y sus alrededores me lo dijo todo.<br />-Usted no sabe lo que fue el Caracazo en esta calle. Claro como en el gobierno de Caldera se dijo que la Morgue iba a estar sólo ocho meses ahí. En ese momento me percaté, del lugar dónde estábamos dialogando: “ahí” es en el lateral, ahí son los 50 muertos semanales que te reciben cuando vas a comprar el periódico, “ahí” es la fetidez de los cuerpos sin nombre y sin lloro descomponiéndose. ¡¿Y cuánto lleva? ¡Usted cree que es posible? ¡Se imagina esta calle hasta arriba, son 15 casas, llenas de carros fúnebres y aquel olor, los cadáveres, así haciendo en cola!..<br />-Señor me permite, y disculpe, pero yo no soy funcionaria de la Alcaldía, soy una vecina.<br />-¡¿Vecina?! , dijo asomando un tono defensivo y de mayor agresividad que frente a mi anterior traje de funcionaria, ¿Está buscando una dirección? </div><div align="justify"><br />-No, aunque no lo crea vine a hacer una visita, a conocer la calle, no para saber cuánta gente vive en las casas, ni nada de eso, tampoco vine a robar. Vengo con intención de cronista.<br />-¡¿De qué? ¡<br />-Contar la vida de los habitantes o al menos la de esta calle.<br />-Tengo 40 años viviendo aquí, esto es un desastre, el monte nos va a comer, las aceras están levantadas, la gente cada vez instala más comercios y no paga patente, cuando esta es una zona residencial. ¡¿Usted no podía anotar todo eso y echarnos una mano en la alcaldía, a ver si nos hacen caso? </div><div align="justify"><br />Necesitaba continuar mi camino, aun me faltaban unos 20 metros por ascender. El señor Flores se despidió de mí, no sin arrancarme una promesa de que su rabia sería plasmada. Me faltaban unas cinco casas hasta llegar al punto negro de la calle; pero la famosa perra usurpadora salió feroz debajo de la camioneta y me cantó la zona, me mostró los dientes de la desconfianza, su ladrido alborotó al resto de los perros, y de pronto la Paragua, fue salvaje, brutal. Tomé un mango y le dije “no te temo” mientras veía las rejas de alto voltaje que me señalaban como invasora del lugar, no quería hacerle daño, apenas sobarle el lomo. </div><div align="justify"><br />El gesto amistoso la enfureció aun más: sonó una alarma y se asomó una mujer desde una casa azul cuyo nombre no retuve, cual gata ladrona corrí, aguas abajo hasta alcanzar un sitio seguro. Levanté la vista fuera del horizonte canino y me topé con el loro del señor Flores, al que bauticé Parava (Paragua en lengua pemón) que quiere decir loro. Uno enclavado en el corazón de una calle ciega de la perdida hacienda Colinas de Bello Monte, haciendo peligrosa esquina con la Medicatura Forense, lejos, muy lejos de aquella Paragua que vuela a sus anchas a lo largo de 42 mil kilómetros en el Estado Bolívar.<br /><br /><br /></div>Historias que laten...http://www.blogger.com/profile/06911362724103707689noreply@blogger.com0